Piedra, papel o tijera

Todos los días, cuando se acercan las dos de la tarde, recojo la mesa, apago el ordenador y me dispongo a iniciar mi segunda jornada laboral, la de madre a tiempo completo.

Me subo al coche, pongo una emisora de noticias y voy en busca de mis hijos.
Están en la acera, cargados de chaquetas y mochilas. Con la mirada expectante tratan de localizarme entre el barullo de coches y personas que, a esas horas, invaden la calle. Me gusta mirarlos un poco, observar su ansia por encontrarme y la sonrisa abierta que se les pinta en la cara cuando por fin me descubren. Saben que siempre estaré allí a la hora de recogerlos, pero no pueden dominar (si me retraso unos minutos) el miedo al abandono. A veces, si el tráfico se complica y el retraso es un poco mayor, puedo ver la angustia en sus ojos y me conmuevo. Ellos no saben que yo nunca podría dejarlos.

Luego, ya a bordo, empiezan las disputas por quién habla primero, quién me contará las fascinantes aventuras, los hechos maravillosos que les acontecieron a lo largo del día: una caída jugando al fútbol, la gracia del payaso de la clase, las notas de los últimos exámenes, la pelea con su mejor amigo/a, ... No me queda más remedio que regañarles y pedirles que se organicen, de uno en uno; eso o acabar desquiciada.
En los últimos días ya no tengo que decirles nada, en cuanto se suben al coche los dos inician la cantinela: piedra, papel o tijera,¡uno, dos, tres! Y así, tan democrática o azarosamente, según se mire, establecen los turnos de palabra. Y yo me olvido de las noticias, apago la radio y me dispongo a escuchar el parte del día que, con toda probabilidad, se extenderá al rato que preparo la comida y que acabará extinguiéndose cuando Bob Esponja requiera toda su atención.