Ya tengo a mis "asesinas"

Por fin han llegado, incluso un poco antes de lo que esperaba. Cincuenta ejemplares de mi novela “La asesina de los ojos bondadosos”, que han sido rescatados de algún almacén olvidado. Ahora está en mi mano darles vida y ofrecerlos a quien quiera comprarlos. Al final he conseguido un descuento que me permite hacer frente a los gastos de envío en España, así que a partir de este momento, y como mi intención no es ganar dinero, la venderé a 12 euros incluyendo todos los gastos y una dedicatoria personalizada. Si alguien está interesado en adquirirla sólo tiene que escribirme a esta dirección algaidak@hotmail.com y le daré el número de cuenta para hacer el ingreso. (No hago envíos contra reembolso, son mucho más caros).

Gracias por vuestro apoyo, por la respuesta que siempre encuentro cuando hablo de mi novela, tanto si son buenas noticias como si no lo son tanto.

Ante el "amable" comentario que me hace Raúl a esta entrada, recordando los costes en que se incurre cuando se hace una transferencia, creo que no está de más avisar que si en vez de transferencia se ingresa el dinero en una sucursal del mismo banco (en este caso es Banesto), los gastos bancarios son cero.

Será normal...

...pero no acabo de entender ciertas cosas. Creo que fue en junio, antes de irme de vacaciones cuando hice un pedido de libros, a través de una papelería de mi localidad. Esos libros no eran otra cosa que ejemplares de mi novela “La asesina de los ojos bondadosos”.
Tuvieron que pasar varios meses de espera infructuosa para enterarme que la distribuidora encargada de vender mi novela había desaparecido, se había esfumado sin dejar rastro. Una vez asumido que no podría contactar con la Editorial El Olivo (la citada distribuidora) traté de buscar otra vía para adquirir los libros y poder atender a varios pedidos que tenía pendientes. Fui directamente a Diputación y en septiembre conseguí que me mandaran unos 20 libros para la presentación que hice en Noguerones.

Después nada más, según la responsable del departamento, no podían venderme los libros, y me recordó “amablemente” que no era yo la persona indicada para distribuir mi novela y que, en realidad, no eran míos sino que pertenecían a la Diputación. Yo me cansé de repetirle que sólo quería comprarlos, que no pretendía que me los regalara.

Mientras tanto me enteré que trabajaban con otra distribuidora de Madrid e intenté hacer el pedido a través de ellos. Primero me dijeron que sí, luego que no. Al mes volví a intentarlo, volvieron a decirme que sí pero pasaban los días y no tenía noticias de ellos.
Ayer me llegó un correo, casi dos meses después, diciendo que ya tenían mis libros y que en cuanto les hiciera la transferencia me los enviarían. Hoy he ingresado el dinero y el lunes, si todo va conforme a lo que me han dicho, tendré los ejemplares de mi novela.

No sé si es normal, pero he necesitado siete meses para conseguir ¡mi propia novela! Muchas veces he estado a punto de tirar la toalla y olvidarme de todo, tan cansada estaba de esperar, tan harta de escuchar excusas incoherentes. Sin embargo, algo dentro de mí me decía que tenía que seguir insistiendo, que el trabajo y la ilusión que he invertido en esta novela, merecían que continuara con mi particular lucha: sacar mis libros de algún almacén donde dormitan aburridos. Que Raquel y Severina puedan campar a sus anchas, contar sus historias a más lectores, a quien quiera escucharlas.

Creo que lo he conseguido, el lunes o el martes os contaré.

El libro que vino de México

A raiz de mi selección para el libro Voces con Vida , me ofrecieron la posibilidad de participar en una antología de relato breve y acepté. Ayer me llegaron los ejemplares del libro. Un nuevo hijito de papel en el que se recogen dos micros que ya he publicado en este blog, si alguien quiere leerlos puede pulsar en los siguientes enlaces:

- Piernas de bailarina


-Top model de barrio

Aprovecho esta entrada para dar las gracias a Herlinda y a Susana, las compiladoras del libro por la labor que han realizado y por la paciencia que han tenido conmigo.

Intentos de ser breve

Intento 1:

Por favor sea breve, dijo, ignorando a la Muerte que le observaba divertida desde el cañón de mi pistola. Me costó apretar el gatillo, apabullado por su entereza. Más tarde descubrí que de joven se había ganado la vida como asesino a sueldo. Grabé las palabras a fuego en mi cabeza, quizás tendría ocasión de repetirlas.

Intento 2:

Por favor sea breve, dijo el director del banco a la cajera, y como ella no encontró la forma de declararle su amor con menos de cien palabras, le entregó el cuadre de caja y se marchó. Quizás mañana...

Intento 3:
Por favor sea breve, dijo mientras se levantaba la falda y dejaba a la vista unas piernas de gacela huidiza. Un sudor de hombre asustado corría por mi cuello, buscando auxilio bajo mi camisa. Apagué la luz y encendí el ecógrafo, quizá así me sería más fácil pasar mi primera consulta.

Nadie regresa de la vida

Aún no he encontrado un motivo para vivir y ya estoy aquí, rodeado de gente que me habla como si fuera estúpido. Me avisaron, allá de donde vengo, que sería así, que el mundo se volvería incomprensible, una bola cerrada de la que es imposible salir. No quise creerlos, no podía imaginar que existiera algo distinto a la luz que nos envolvía, tan blanca y acogedora. No esperaba que me recibieran a golpes, ni que mi espíritu se quedara encerrado en un cuerpo débil e indefenso. Me avisaron de que acabaría olvidándolo todo, en primer lugar, el camino de vuelta, nadie regresa de la vida.

Con ideas, con ganas...

Voy a tener que quedarme sin ideas y sin ganas más a menudo. El mismo día que redacté ese post me enteré de que aparecía como finalista en el certamen de abogados del mes de enero y al día siguiente, ayer, de dos selecciones más:

Mi relato "Servido en frío" ha sido finalista en el certamen de Ediciones Fergutson, el lunes se sabrá quién es el ganador. Y mi cuento “Divorciado-cariñoso”, ha resultado seleccionado en el I Premio Internacional Grup Lobher de Relato Temático. Estos dos últimos se publicarán en sendos libros recopilatorios.

Los premios son un buen antídoto para el desánimo y ahí estoy, dándole de nuevo a la tecla.

¡Feliz fin de semana, amigos blogueros!

Por favor, sea breve...(Premio de microrrelatos Editorial Página de Espuma)

Premio de microrrelatos Por favor, sea breve Convocado por la editorial Páginas de Espuma y el Taller de escritura creativa de Clara Obligado.

BASES:

1.ª.- Podrán concurrir al Premio de microrrelatos “Por favor, sea breve” todos los escritores y escritoras, cualquiera que sea su nacionalidad, que presenten obras escritas en lengua castellana.

2.ª.- Los textos deben comenzar con la siguiente frase: “Por favor, sea breve, dijo…” y ser inéditos y originales.

3.ª.- La extensión de los textos no debe superar los 500 caracteres, excluyendo el título.

4ª.- Los textos deben enviarse por correo electrónico a porfavorseabreve@ppespuma.com indicando en el asunto del mail “Premio de microrrelatos Por favor, sea breve”

5.ª.- El plazo de admisión de originales se cierra el día 16 de mayo

6.ª.- Las obras habrán de ir tituladas y firmadas y a continuación deberán aparecer los siguientes datos: nombre y apellidos del autor, número de NIF o número de pasaporte en caso de que su nacionalidad no sea española, dirección de domicilio, número de teléfono y correo electrónico. 7.ª.- Se establece como premio la publicación de los 20 textos finalistas en una edición no venal editada por Páginas de Espuma.

8.ª.- El Jurado estará formado por Raúl Brasca, José María Merino y Ana María Shúa. El fallo del Jurado será inapelable.

9.ª.- La organización del Premio se reserva el derecho de hacer público el nombre de los finalistas con fines informativos y promocionales del premio.

10.ª.- El fallo del jurado se hará público el día 13 de junio de 2010, en la Feria del Libro de Madrid.

11.ª.- La presentación de la obra al Premio objeto de esta convocatoria implica necesariamente la aceptación íntegra e incondicional de las presentes Bases por parte de su autor, suponiendo el incumplimiento de las mismas la exclusión del concurso.

(Me llegó esta información por el facebook y aquí la dejo, por si a alguién le interesa)

El sobre marrón

Anotó la fecha del último señalamiento y cerró la agenda. Levantó el pisapapeles con forma de cubo y cogió un sobre marrón. Sacó la foto de aquella mujer de ojos oscuros, que le miraban sin prisas, con la calma que imprime la muerte. Quizás ella sabía que iba a morir cuando le hicieron aquella instantánea. Hay gente muy perceptiva. No se sentía orgulloso por defender a su asesino, pero no quería dejarse amedrentar por la mirada acusadora que se había quedado impresa para siempre en aquella fotografía. Él no era un mago, no podía devolverle la vida ni recomponer los pedazos de su cuerpo. Por eso no se sintió culpable cuando consiguió la absolución de aquel hombre. Sólo persistía un pequeño problema, a pesar del tiempo transcurrido, más de seis meses; aún no había podido romper el sobre y arrojarlo a la papelera. Quizás cuando regresara de Europa…

(Relato seleccionado en el mes de enero en el Certamen Microrrelatos sobre abogados, eso para que no me queje, lo digo por mi anterior entrada)

Sin ideas, sin ganas,...

Llevo unos días sin ideas, no he escrito ningún relato, he deshechado dos cartas de amor (quiero presentar algo al certamen de Alcaudete), no consigo coger el ritmo con la nueva novela, incluso estoy pensando dejarla e iniciar otra.

No tengo ganas de mandar mis relatos a certámenes literarios, apenas he enviado alguno por internet, me da una pereza enorme tener que preparar los sobres y acercarlos a correos. Hay tanta competencia, es tan dificil ganar algo, aunque sólo sea una mención...

No sé a qué se debe mi desánimo, mi libro de cuentos saldrá este año y eso es mucho más de lo que podía esperar hace unos meses.

En fin, al menos sigo conservando las ganas de leer, así que me centraré en ello, ya volverá la inspiración, quizás no sea bueno intentar forzarla.

El Barranco del Tuerto

Detuvo el coche acuciada por la necesidad urgente de orinar. Eran los nervios, solía pasarle con frecuencia. Maldijo en voz alta, parar en mitad de la carretera con el vestido de fiesta y los zapatos de tacón no era precisamente lo que tenía planeado. Se adentró un poco entre la vegetación, abajo se oía el murmullo del arroyo que discurría por el Barranco del Tuerto, miró y vio un destello plateado. Fijó la vista y descubrió un coche. Un escalofrío recorrió su espalda, quizás se tratara de un accidente. Debería llamar a la policía, a urgencias… No, eso la retrasaría mucho. Quizás el automóvil llevaba allí un montón de días y a ella le supondría un engorro, llegaría tarde a la boda de su hermana. Subió al coche y aceleró, tratando de dejar atrás los remordimientos, pero estos se habían impregnado en su piel, como un perfume molesto.

Llegó a la iglesia a la hora justa, un extraño revuelo agitaba a los invitados, el silencio se hizo a su llegada. Se miró, quizás se había manchado el vestido cuando paró. De pronto alguien se acercó para abrazarla, sus palabras le quemaron como estuvieran fabricadas con brasas ardientes. “Tu hermana y tus padres, han tenido un accidente, acaban de llamar, los han encontrado, muertos…, en el Barranco del Tuerto…”

Concurso Cartas de Amor: Deja latir tu corazón

De nuevo os traigo las bases del concurso de cartas de amor que organiza la biblioteca municipal de Alcaudete, este año, como novedad, se permite el envío por correo electrónico. Así que no hay excusas para no participar.

“Deja latir tu corazón”

1º.- El presente concurso, se convoca a cualquier persona, sin distinción de sexo, edad, naturaleza, pues para el amor no hay diferencias y es desinteresado.

2º.- La declaración de amor, cuánto más amplia en detalles, mejor: el amor debe manifestarse a los cuatro vientos. Aún teniendo forma epistolar; ha de seguir las pautas de un relato, lleno de mimo, recuerdos, etc.

3º.- Tu latido del corazón deberá tener una extensión no superior a dos folios por una cara. Si lo haces con las nuevas tecnologías, usa letra Times New Roman de 12 puntos.

4º.- Las cartas se presentarán sin firmar y bajo seudónimo, en sobre cerrado, en cuya portada figure. DEJA LATIR TU CORAZÓN – VI CONCURSO CARTAS DE AMOR. En su interior debe figurar otro sobre con los datos personales del autor, dirección, teléfono y copia del DNI. En el exterior del sobre con los datos personales, solo figurará el seudónimo utilizado en tu latido.

También pueden presentarse por correo electrónico a la dirección: biblioteca@alcaudete.es, y deberán estar formadas por dos archivos, uno con la carta y otro con los datos personales del autor, dirección, teléfono y copia del DNI.

5º.- Las cartas de amor, se entregarán en la Biblioteca Pública Municipal Miguel de Cervantes Saavedra, hasta el día 26 de febrero de 2010, de 10 de la mañana a 1 de la tarde y de 4 a 8 de la tarde. Caso de presentarlas por correo ordinario, deberán llevar el sello de correos de fecha 26 de febrero de 2010.

6º.- Se establecen los siguientes premios:

1º. Premio – 200 euros y lote de libros
2º. Premio – 100 euros y lote de libros
3º. Premio – 50 euros y lote de libros

Se publicarán las 10 mejores cartas.
Excmo. Ayuntamiento Alcaudete – Jaén Biblioteca P.M. Miguel de Cervantes – Pq. Fuensanta, s/n – 23660 ALCAUDETE (Jaén) – 953560761 –
Excmo. Ayuntamiento Alcaudete – Jaén Biblioteca P.M. Miguel de Cervantes – Pq. Fuensanta, s/n – 23660 ALCAUDETE (Jaén) – 953560761 –


7º.- El Jurado estará compuesto por personas del mundo de la cultura, dándose a conocer el fallo en el mes de Abril. Se valorará la originalidad, la belleza literaria y el buen uso y corrección del idioma. La entrega de premios, se realizará con motivo de los actos del Día del Libro.

8º.- Todos los trabajos quedarán en propiedad del Ayuntamiento, pudiéndolos utilizar como estime conveniente, indicando siempre el autor del mismo.

9º.- Cualquier duda no planteada en las Bases será resuelta a juicio del Jurado.

Concejalía de Educación y Cultura
Excmo. Ayuntamiento de Alcaudete

La espera

Para María, que se merece una tregua.

La espera


En tus ojos no provocan
sombras las pestañas,
hace meses que se fueron
con tu pelo, con tus cejas.
Se las llevó el viento
fingido de esa enfermedad maldita.

Sufrir es un verbo muy sufrido,
como tú,
que llevas en la espalda
tatuado el sufrimiento.

Soñar no es fácil
cuando la vida se empeña
en ir rompiendo cada plan
en pequeños pedazos puntiagudos.
Aguijones de hielo...

Pero sigues soñando.
Y hoy más, esperas
que esas manos entrenadas
arranquen de tu cuerpo
la semilla del dolor.

Nosotros, los tuyos,
también esperamos.
Mientras tanto, nos conformamos
con quererte.

Tormenta de verano

"Aquella tarde llovía con la intensidad que sólo las tormentas de verano pueden ofrecer. Corrimos hasta su casa al caer las primeras gotas, pero en escasos segundos nos encontramos envueltos por una cortina de agua que amenazaba con ahogarnos. Cuando conseguimos alcanzar el portal ya estábamos empapados. Noelia se reía de mi aspecto, mi pelo había perdido totalmente la compostura que yo me afanaba en darle antes de salir, en un arduo trabajo de ocultar los claros, y dejaba a la vista su verdadero aspecto. Le regañé y la cogí de los brazos, para después cerrar su boca con un beso que me supo a colonia fresca. Noté que se entregaba, que su lengua buscaba la mía con ansia, como si un deseo hasta ese momento reprimido se hubiera desbocado y se derramara por su boca. Subimos las escaleras de dos en dos, dejando pequeños charcos de urgencia a nuestro paso, la huella del deseo que nos llevaba en volandas, sin tregua para respirar. Llegamos ahogados y volvimos a fundirnos en un beso, mientras que nuestras manos actuaban por su cuenta, arrancando la ropa mojada, que iba cayendo al suelo como la lana de las ovejas, mansa y acobardada.

Su figura desnuda provocó mi asombro, por un momento me detuve, me quedé clavado en el centro de la habitación, tratando de encontrar el ánimo necesario para sobreponerme a la belleza del cuerpo de Noelia. Por fin reuní la fuerza necesaria para extender el brazo y dejar que mis dedos rozaran su piel. Se encogió de forma instintiva y yo detuve la caricia, la miré a los ojos y vi miedo, un terror irracional que empequeñecía sus pupilas y le hinchaba la vena del cuello."

(Fragmento de mi última novela)

Una tontería como otra cualquiera

F. nació hace muchos años en un país lejano, donde sólo crecían olivos y melocotoneros. Desde pequeña dio muestras de ser un poco sabihonda, se dedicaba a plantear preguntas imposibles que molestaban a los adultos, así que todos procuraban esquivarla. Encontró refugio en los libros, no solían salir corriendo cuando ella se acercaba y obtenía de sus páginas muchas de las respuestas que le negaban. Después se atrevió a escribir, a llenar de historias sus cuadernos escolares. Descubrió que se podía ser muy feliz inventando mundos nuevos, a su medida.

Creció y decidió hacerse mayor estudiando una carrera de números, de esas que tienen buenas salidas laborales y aletargan al alma. Olvidó su afición por la escritura, y se centró en ser una persona normal, de las que vemos en cualquier sitio haciendo cualquier cosa. Pero ella no es como el resto de la gente, tiene un duende dentro de la cabeza. El duende del cuento, claro está. No es verde ni saltarín pero se pasa el día contándole historias y eso hace que F. sea más despistada que la mayoría. Este es un dato que te puede ayudar a descubrirla si un día te la cruzas por la calle.

Un día F. escribió una carta de amor, la metió en una botella y la lanzó al ciberespacio. Al cabo de un tiempo recibió respuesta. Tú carta me ha gustado y quiero regalarte algo, decía el mensaje que recibió, te regalo confianza en ti misma, toda la que necesites, la que te haga falta para volver a escribir, para recuperar a la niña que redactaba cuentos en cuadernos escolares.
Con este inmenso presente F. no tuvo más remedio que ponerse a escribir y a seguir mandando mensajes en botellas, a veces tenía respuesta otras no, pero ya nunca dejó de enviarlos porque estaba segura de que siempre había alguien al otro lado dispuesto a leerlos.

(Una idiotez que escribí hace tiempo y como hoy estoy un poco tonta... decidí ponerlo para animarme. )

Una tarde en la nieve

Ya sé que media España está nevada, pero por Alcaudete no es muy habitual ver los campos encalados como las fachadas de las casas, aquí un día de nieve es algo especial, sobre todo para los niños. Así que después de comer subimos hasta la Sierra Ahillos para jugar un rato y disfrutar del paisaje.
No hubo manera de ponerles los chaquetones, querían libertad de movimiento, para correr y tirarse bolas de nieve. Menos mal que mamá los había forrado bien, tela sobre tela, paño sobre paño, como cebollitas.

Alcaudete Imaginado: La rosaleda

Os dejo mi colaboración en la revista De par en par, es un publicación periódica, en papel, del Ayuntamiento de Alcaudete. Con este relato inicio una serie denominada "Alcaudete Imaginado", se trata de contar historias relacionadas o ubicadas en lugares emblemáticos del municipio. Espero que os guste.

LA ROSALEDA:

Cuando te sientas solo y triste, búscame en La Rosaleda.
Manuel no podía dar crédito a lo que había oído, en ese momento estaba solo en la habitación y después de pronunciar estas palabras Rosario dejó de respirar. Por mucho que insistió más tarde, sus hijos nunca le creyeron. Mamá llevaba en coma tres días, no podía hablar, ni sentir nada; no sigas con eso, papá.

Cuando todos se marcharon, Manuel se enfrentó al silencio; desorientado, perdido sin la voz de la mujer que había sido su esposa durante cuarenta años. Se sentó en una silla y permaneció allí horas sin hacer nada, sin pensar nada, sólo en las palabras que Rosario había pronunciado, o que él había imaginado después de dos noches soportando la agonía, los quejidos de un cuerpo que se niega a entregar su alma.

La Rosaleda. Era su lugar favorito en el Parque de la Fuensanta, paseaban entre los parterres de flores, protegidos por la pérgola blanca, saboreando la belleza colorista de las rosas. Los últimos meses, cuando ambos sabían que el fin se acercaba, prodigaron las visitas, era el único sitio donde Manuel veía sus ojos serenos, sin sombra de tristeza. Observaba como rejuvenecía, como el color de sus mejillas perdía el gris ceniza de la muerte y recuperaba el rosado de sus años de moza, cuando él la rondaba por las esquinas de la calle Llana.

Los días son oscuros y largos en la casa deshabitada. Han pasado más de tres meses y Manuel no ha salido a la calle desde la tarde del entierro. Sus hijos lo visitan y le llevan lo necesario para subsistir, pronuncian palabras de ánimo que el hombre no escucha; quizás perdió el oído además de la cordura, solían decir a sus espaldas.

Hoy se siente más sólo y triste que nunca, la angustia se enrosca en su garganta, aprieta con fuerza hasta hacerle derramar las lágrimas que tenía retenidas, atrapadas en su retina, las que no había vertido en el funeral. Se ha puesto la ropa nueva; no encontraré momento mejor, piensa, no podré estar más triste que hoy, el aniversario de nuestra boda. Los vecinos miran asombrados como abandona la casa, observan su paso torpe pero decidido. Recorre las calles sin la mano de Rosario enlazada en la suya, como un funambulista sin pértiga en la que refugiarse, temiendo a cada instante caer al vacío. Por fin llega al parque, sube hasta La Rosaleda, se sienta en el mismo banco tantas veces compartido y espera. Espera una señal, la prueba irrefutable de que ella le habló antes de morirse, que no fue un delirio suyo.

Cansado, ve como el sol agoniza en el horizonte, los párpados le pesan, las ganas de morir le pesan, cierra los ojos; cuando los abre algo ha cambiado. Una rosa roja ha crecido para él. La acaricia y nota el calor de la piel de Rosario en sus dedos, la huele y percibe el perfume de su cuello, le habla y siente que sus pétalos se abren para escucharlo. Horas más tarde, cuando la luna ya baña de plata las hojas cansadas de los rosales, Manuel se marcha feliz. Mientras se aleja fabricando sombras bajo las farolas del parque, la rosa, cumplida ya su misión, se marchita.

¿Qué te trajeron los Reyes?

Pienso que lo más importante que pueden traernos los Reyes Magos es la ilusión. Ilusión en forma de sonrisas, de ojos brillantes, de manos inquietas que arrancan el papel de regalo hasta destrozarlo para descubrir la magia que envuelve. Ilusión de unos padres que miran embobados las caritas de felicidad de sus hijos y se hablan sin palabras, mientras retiran el vaso de leche vacío y la bandeja de dulces.

Ilusión que me llevá a recordar otros tiempos, cuando los Reyes no eran tan generosos, pero igualmente acudían cada cinco de enero a visitar mi casa, cuando colocaba en la ventana una primorosa cesta fabricada con carton y papel de seda de colores, que cada Navidad mi hermana María preparaba para mí.

Ilusión por mantenerme despierta, por descubrir a esos tres individuos y ver sus cabalgaduras, sobre todo eso, poder admirar de cerca esos animales exóticos, los camellos. Y qué pronto me dormía, derrotada por el sueño que me obligaba a abandonar mi puesto de vigilancia junto a la ventana.

Ojalá nunca pierda la ilusión, ojalá nunca no crezca lo suficiente como para dejar de creer en los Reyes Magos.

Concierto de Año Nuevo

Después de pasar todas las vacaciones de Navidad ensayando, Irene por fin nos deleitó con su primer concierto de flauta. Ante un público entregado, formado por los tíos, primas, abuelos, padres y hermano tocó Noche de Paz. Es su primer trimestre en el conservatorio, así que no es de extrañar que desentonara. Ni lo noté, estaba tan emocionada que se me escapó una lagrimita. Y es que yo no sé nada de música, apenas reconocer las notas, y me parece muy complicado lograr arrancar una melodía a cualquier instrumento, cuanto más a esta flauta endemoniada, intenté hacerla sonar cuando la compramos, pero nada, no hubo manera. A punto estuvimos de devolverla a la tienda. Menos mal que decidimos esperar a ver lo que decía el profesor de la niña.

Esta entrada está dedicada a mi niña, a su esfuerzo de superación, a esos ratos que ha robado al juego o a la tele para ensayar, con la ilusión de poder tocar para su familia. Y también a sus primas y a su hermano, que la acompañaron en los últimos ensayos, transportando el atril, haciendo las presentaciones y animándola todo el rato. Cuánto nos reímos esa noche, cuánto disfrutamos.