¡¡¡¡¡¡Feliz Año 2010!!!!!

Deseo que el 2010 os acerque un poquito más a vuestros sueños.

Yo seguiré soñando con las palabras, espero que me acompañeis también durante este año que acabamos de estrenar.

(Ahora mismo estaré brindando con mi familia, lejos de casa y de internet, pero dejé preparada esta entrada, para mi otra familia, la bloguera).

En este año que se acaba...

Si me atengo a lo meramente literario puedo decir, sin dudar, que 2009 ha sido un buen año para mí y como éste es un blog literario, aunque a veces lo convierta en un paño de lágrimas; mejor me limito a ese aspecto. El otro, el de los hospitales, el de las horas de angustia vividas en la sala de espera de urgencias, prefiero olvidarlo y sólo me queda pedir que no se repita en el 2010.

Pues eso, vamos a lo literario, en abril presenté mi primera novela “La asesina de los ojos bondadosos”, en diciembre he firmado mi primer contrato como escritora, será un libro de cuentos, con la Editorial Hipálage que verá la luz en otoño del próximo año.

Finalicé otra novela, que está presentada a un par de concursos, a ver si hay suerte y puedo verla publicada en este año que entra. Si no es así, al menos me queda la satisfacción de haber conseguido terminar otra historia, que ya es algo.

No puedo quejarme con los premios y reconocimientos, gané el I Certamen de Narrativa Breve Castillo de las Águilas y el I Certamen de Poesía Breve de Alcaudete, así mismo, varios de mis relatos quedaron finalistas en diversos concursos y fueron seleccionados para su publicación. En el 2009 vieron la luz los siguientes libros, con algo mío:

- Voces con Vida
- Relatos en el Canal IV
- Cuentos para sonreír
- Atmósferas
- Relatos para Sallent
- Relatos Literarios I Certamen Manuel González Pérez
- Relatos en el Canal V

Continué con mis colaboraciones en la revista cultural Sierra Ahillos y he iniciado una serie de relatos inspirados en lugares de Alcaudete para la revista municipal De par en Par, con la denominación genérica de “Alcaudete Imaginado”.

Mi novela juvenil, El club de las palabras prohibidas, me dio momentos agridulces, por un lado quedó finalista en los importantes Premios Literarios Jaén 2009 de Caja Granada, por otro ya ha sido rechazada por una editorial y varios agentes literarios.

Pero si tuviera que quedarme con algo en este año 2009, sería con esos momentos que me habéis dedicado, leyendo mi novela, comentándola, prestándola a vuestros amigos, estoy segura de que ha llegado a mucha gente. Me quedo también con el encuentro con el Club de Lectura Zaide, ellos me ayudaron mucho con sus comentarios sobre mi novela, fue un momento mágico. Como el día de la presentación, me faltan palabras cuando intento describir lo que sentí en aquellos momentos, rodeada de la gente que tanto quiero y que quiso demostrarme que estaba a mi lado. Mi familia, mis amigos, mis compañeros de trabajo, mi profe Ramón, compañeros del Desván de la Memoria, incluso algún amigo bloguero como Manuel de Mágina. Por eso ilustro esta entrada, con una imagen de ese día. Gracias a todos por estar ahí, nada sería igual sin vosotros.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Feliz Navidad!!!!!!!!!!!!!

Hoy quiero felicitar a todos aquellos que pasan por este blog, a los seguidores fieles, a los que dejan comentarios, a los que entran por casualidad y deciden quedarse un ratito en un rincón de esta casa que siempre tiene las puertas abiertas.

Hoy quiero regalaros lo mejor que tengo, mis palabras y mis hijos (bueno sólo una foto, que ya no puedo vivir sin ellos) disfrazados de Papa Noel. Son una postal navideña muy especial, ellos poseen todo lo que hace falta para vivir, alegría y ternura. No hay tristeza que no se diluya si miras a sus ojos. Lo sé por experiencia.

Hoy quiero desearos una muy Feliz Navidad, que podáis disfrutarla en compañía de vuestros seres queridos, que no falten los besos y el cariño.

Y para terminar, que me estoy poniendo muy sentimental, os dejo unos villancicos que les gustan mucho a mis hijos (son un poco irreverentes, pero muy divertidos):

VILLANCICOS:
En el Cielo no hay gobierno,
En el Cielo no hay gobierno,
San José se echó una novia
Y se la quitó San Pedro.
Ande, ande, ande la Marimorena
Ande, ande, ande que es la Nochebuena
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
En mi vida he visto yo
Lo que he visto esta mañana
Una gallina en bikini
Dándele teta a una rana.
Ande, ande, ande la Marimorena
Ande, ande, ande que es la Nochebuena
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
En el cerro Piconcillo
Se ha perdido una gallina
Y la lleva San José
debajo de la gabardina.
Ande, ande, ande la Marimorena
Ande, ande, ande que es la Nochebuena.

El arca de Belén (capricho navideño)

(Si quieres adquirir este libro o saber más sobre él, pincha sobre la imagen)

Hoy quiero recomendaros un librito muy especial. Se trata de un cuento de Navidad, El Arca de Belén, es como bien dicen sus autores un capricho navideño, delicioso como un turroncillo, un mantecado o un rosco de anís. El argumento: animales diminutos, creados a base de ingeniería genética que se convierten en los protagonistas de un belén muy especial.
Sus autores José Miguel y Mercedes, también son especiales, escriben juntos, viven juntos, tienen cuatro hijos juntos… Nos conocimos en un parque, entre los dos matrimonios reuníamos media docena de niños, de entre 8 y 2 años, ¿en qué otro sitio podíamos quedar? Nosotros pusimos el vino y ellos nos hicieron este regalo de Navidad adelantado, un libro muy especial. Prometí que si me gustaba pondría un post en mi blog, y como a veces cumplo mis promesas, aquí lo tenéis. Os dejo con sus palabras:

"Muchos dicen que la Navidad ya no es sinónimo de magia, sino de atascos, de consumismo y despilfarro, de mareas humanas inundando los grandes almacenes. Dicen que la Navidad se está perdiendo. ¿Cómo se va a perder la Navidad? Nosotros no vemos diferencia entre antes y ahora: los adultos, hoy como antaño, nos ilusionamos con la lotería,
imaginándonos millonarios y felices; nos empachamos en festines deliciosos, nos reunimos con quienes más queremos, nos felicitamos. Cambian las formas: antes se mandaban tarjetas de Ferrándiz, ahora mensajes sms, pero es lo mismo. Muchísimos adultos, creyentes o no, adoramos la Navidad. Y sí, nos encantaría leer un buen relato de Nochebuena, en la cama o sofá, o junto al árbol, como cuando éramos niños. Por eso hemos escrito este cuento navideño del siglo XXI. Ingeniería genética, vuelos espaciales, televisión... Nadie diría que esta historia nació a partir de los Cuentos de Navidad y Reyes, de Emilia Pardo Bazán. En uno de ellos, un ser de carne y hueso acaba transformado en figurita del portal de Belén. ¿Y si fuera al revés, y si los animales del nacimiento estuviesen vivos?"
Mercedes Marcos Monfort
& José Miguel Desuárez

www.escritoresymatrimonio.es

¿Qué harías si te tocara la lotería?

¿Qué harías si te tocara la lotería? Yo lo tengo claro, tomarme unos años sabáticos en el trabajo y dedicarme a escribir, el tiempo dependería del importe ganado, claro.

Nunca he soñado con hacerme rica, es más creo que no me gustaría que me cambiara la vida hasta ese punto. ¿Imaginais esas personas que se encuentran de pronto con unos millones de euros? ¿Qué hacer con tanto dinero? ¿Cuántos amigos falsos aparecerán de pronto?

Cambio posibles millones por la salud de una persona a la que quiero mucho y que hoy tiene una cita importante con su médico. Le deseo la mayor suerte del mundo. Y por favor, no más quimio.

Ah, gracias a todos los que habéis comentado en las anteriores entradas, ya casi he olvidado ese correo de la editorial, creo que le he dado más importancia de la que tenía. Por supuesto que voy seguir escribiendo con las mismas ganas de siempre, es lo que más me gusta hacer. De todas formas, si alguien quiere leer la novela completa no tengo incoveniente en enviársela por correo electrónico.

Un abrazo a todos y Feliz Navidad.

¿Tan mala es?

En muy pocas ocasiones había salido de su barrio, casi siempre para visitar a su abuela Cassandra, así que esa expedición se convirtió en una auténtica aventura. Se subió a la cinta transportadora que le llevaría hasta la parada de metro más cercana; nunca había cogido el metro, elemento de transporte que ya sólo usaban las clases desfavorecidas, creía recordar que antes se les llamaba pobres, quizás era otra de las palabras prohibidas. Cuando entró en el túnel se sintió sobrecogida, el hedor a humedad, a orines, a deshechos orgánicos golpeó su nariz, agradeció que la iluminación fuera escasa, así no podía ver de dónde procedían aquellos efluvios hediondos. Entró en el tren, la mayoría de los asientos estaban destrozados, la gente iba de pie, asida a las barras. Muchos la miraron con curiosidad, Nova desprendía un halo distinto, parecía rodeada de una luz mágica. Su larga cabellera rojiza brillaba limpia y cuidada, vestía ropas de lujoso diseño y calzaba unos zapatos dorados. En cambio las personas que la acompañaban lucían sucias, casi todas llevaban un mono gris, peinadas con descuido y con las uñas ennegrecidas, como si mostraran luto por la situación de sus propietarios. Las mujeres se le antojaron cansadas, envejecidas, las arrugas (esas desconocidas en su mundo desde que se descubrieron las pastillas rejuvenecedoras) les surcaban los ojos y las comisuras de los labios, dibujando curiosas formas, distintas en cada rostro. Vio a alguna jovencita de ojos soñolientos y expresión tan triste como la de los mayores. Nova no se hubiera sentido más extraña si acabara de aterrizar en otro planeta. El miedo hizo que se le humedecieron las palmas de las manos y las axilas. Empezaba a arrepentirse de haber ido hasta allí sola, de no haber contado con la ayuda de Indómito, pero eso hubiera significado confesarle su falta, el incumplimiento de las normas al leer el mensaje.

Por fin llegó a su parada, se apeó apresuradamente, y miró a su alrededor, sólo vio unas escaleras mecánicas que bajaban hasta otro nivel, descendió por ellas y se encontró con algo parecido a un control policial delante de unas puertas de metal, un guardia le preguntó a qué iba y ella dijo que a visitar un amigo y le dio la dirección, tal como la recordaba. El hombre comprobó que existía aquella calle y la dejó pasar, sin más preguntas.
Nada más adentrarse tras aquellas enormes puertas miró con asombro lo que la rodeaba, una auténtica ciudad subterránea, de casas adosadas, bajas y oscuras, que parecían brotar de las entrañas de la tierra. El cielo artificial, construido de hormigón, estaba sembrado de lámparas halógenas que proporcionaban una claridad sucia y demacrada. La gente circulaba en unos extraños vehículos sin motor, parecían bicicletas de tres ruedas que se impulsaban pedaleando, casi todas llevaban una especie de maleta acoplada en la parte de atrás, que hacía las veces de portaequipajes. Algunos se volvían para mirarla, su traje blanco contrastaba con las ropas grises de la mayoría de los viandantes; con las prisas ni siquiera se preocupó de cambiarse de ropa, claro que ella no esperaba encontrarse con aquel paisaje tan desolador.

Preguntó por la dirección a algunas de aquellas criaturas pálidas, los rostros blanqueaban como huesos calcinados por el sol, unas profundas ojeras moradas daban la nota triste de color, los labios pálidos apenas se distinguían del resto de la cara. Una de ellas le indicó la dirección con una voz gutural que no se correspondía con su aspecto enclenque, Nova percibió lo limitado de su lenguaje, y el esfuerzo por articular ciertas palabras, como si no estuviera acostumbrado a hablar. Por un momento pensó que se trataba de un sueño, que nada de aquello estaba sucediendo y que aquellos seres cenicientos sólo existían en su imaginación. Fue esa sensación de irrealidad la que la llevó a tocar a su interlocutor, puso su mano sobre el brazo y el hombre dio un respingo y se alejó corriendo. Nova trató de disculparse al recordar que existía una ley que prohibía el contacto físico en público, pero en su mundo poca gente la respetaba.
“Su mundo”, sin duda se trataba de universos diferentes, no podía sospechar que existieran personas viviendo en esas condiciones, jamás las había visto en los documentales, en ellos la gente aparecía feliz, bien vestida y sonriente; incluso los obreros de las fábricas, siempre aseados y contentos, afanados en sus tareas.

Las calles de su barrio aparecían limpias, relucientes. Los jardines bien cuidados, siempre llenos de flores, que se abrían en todas las épocas del año. El tráfico se limitaba al aéreo, permitiendo que las personas pudieran caminar tranquilas contemplando los escaparates, luminosos y amplios, donde se exponían productos de lujo: bolsos que adaptaban su tamaño y color a la ropa que se llevara puesta, carísimos zapatos confeccionados con piel de animal, ramos de flores frescas que nunca se marchitaban, trajes que se aclimataban a las condiciones de humedad y calor, preciosos vestidos de noche inspirados en los diseñadores del siglo anterior pero que incorporaban los nuevos materiales que podían cambiar de color y textura, sofisticados robots-mayordomos que tenían los adelantos más novedosos...

(Fragmento de mi futurista novela juvenil)

Un nuevo rechazo...

…A mí novela juvenil, creo que ya van tres, sin contar los certámenes a los que la he presentado (otros tres), dos han sido por parte de agentes literarios y este último me llega de una editorial.
Cuando gano algún premio me gusta anunciarlo por mi blog, compartir con mis amigos de la red la alegría que supone que alguien reconozca mi trabajo, que valore lo que con tanta ilusión escribo, aún a riesgos de parecer inmodesta o un poco presumida.

También me gusta compartir los momentos duros, los fracasos, es una actitud egoísta pues al verbalizar lo que siento, en cierta forma, lo minimizo, lo reduzco a su verdadera dimensión, una negativa más; es lo normal, lo que suele ocurrirle a la mayoría de los escritores noveles, así que, Felisa, no te lo tomes a mal y mira hacia adelante que queda mucho camino por recorrer.

Hoy la respuesta de la editorial ha sido un poco dura, al menos eso creo, las agencias se limitaron a comentarme que mi novela no estaba en su línea, pero aquí me han dado más detalles, y que conste que yo lo agradezco, aunque me hayan hundido en la miseria. ¿Qué no me creéis? Os copio textualmente el informe:

“Paso a darle el informe de lectura que han realizado las dos personas encargadas de ello, quienes ven una historia simple que no se sostiene, con errores estructurales del texto, escrito de un modo pretencioso incluso, rancio y sin lectura interlineal que pueda salvarla y publicarla. Seguro que podrá ver la luz en algún otro sello o premio”

Lo de “seguro que podrá ver la luz en otro sello o premio” supongo que es una coletilla que ponen siempre aunque, como en este caso, resulte incongruente con el párrafo anterior.
En fin, tendré que seguir trabajando para depurar mi estilo rancio y pretencioso, e ir acostumbrándome a las críticas.

Sigo viva ... y cabreada

Después de unos días sin publicar nada, me asomo de nuevo a mi casita virtual. En estos días he estado por Almería, por temas de trabajo, hablando de nuevo de planificación estratégica.

Y sigo cabreada porque no hay forma de comprar mis libros, llevo esperando un pedido más de seis meses. En casa apenas me quedan unos cuantos de los que no me quiero deshacer. No entiendo como pueden suceder estas cosas, como un premio que se convoca para apoyar a escritores noveles se convierte en un puro trámite y no se le presta ninguna atención. No entiendo que mis libros estén en algún almacén de la Diputación de Jaén y que yo no pueda disponer de ellos para distribuirlos. No pido que me regalen nada, sólo que me dejen comprarlos para luego hacerlos llegar a la gente que vive fuera de Jaén, ya que no hay ningún punto de venta por internet.

En fin, hoy he estado haciendo algunas gestiones, espero tener más éxito que en las anteriores ocasiones. Si no funciona, tendré que pensar algo, no sé: huelga de hambre, encadenarme, salir por algún programa de la tele o la radio denunciando el caso. No sé, ¿qué me aconsejais? Mejor tomarse las cosas con humor para evitar las úlceras.

El correo me trajo otro libro

Así, escaneada, la portada se ve un poco sosita, pero el libro está muy bien. Me lo he encontrado con el correo de hoy, reconozco que ya no es tan emocionante como las primeras veces, pero todavía sigo sintiendo un cosquilleo especial cuando tengo en mis manos un libro que recoge algún relato mío, esos que salen de mi cabeza y que a veces me asombran a mi misma. No por su calidad, sino por el tema, como es el caso de "Cuando Elena dejó de ser vaca". Una mujer que quiere adelgazar a toda costa para dejar impactado a su ex novio en su propia boda, una báscula muy especial que incluso sabe como ponerse borde y un final tan trágico como inesperado. Este relato quedó finalista en el I Certamen de Relato Corto "Manuel González Pérez" de la ciudad de Lebrija. Desde aquí quiero dar las gracias al Ayuntamiento por organizar este concurso y por enviarme cuatro ejemplares, ¡se han portado!

En el teatro: Piedras en los bolsillos

Ayer fui al teatro. No sé que se me hizo más raro asistir a la obra o no tener que estar pendiente de mis hijos. Reconozco que apenas salimos sin ellos, que siempre buscamos actividades en las que podemos estar los cuatro, pero ya nos apetecía irnos de picos pardos sin los chiquitines.

Así que me coloqué un vestido (casi siempre llevo pantalones) y unos tacones (suelo ir plana) y en ese dificil equilibrio caminé con paso inseguro hasta el patio de butacas. Menos mal que iba mi marido al lado, un buen punto de apoyo.

La obra, sorprendente. No había querido leer mucho sobre ella, para no llevar una idea preconcebida, sabía que actuaban Fernando Tejero y Julián Villagrán, que entre los dos hacían todos los personajes (unos catorce). Y como en Jaén no tenemos teatro todos los días, decidimos aprovechar. Me esperaba una comedia al uso, echar un rato de risas y poco más. Sin embargo fue mucho más interesante, los protagonistas son dos figurantes en una gran producción que llega a rodar a un pequeño pueblo andaluz, llenos de ilusiones y esperanzas, que anhelan una oportunidad para llegar a ser famosos. En el transcurso de la obra se mezclan los momentos de risas con la reflexión, incluso con escenas más trágicas, como es el suicidio de otro figurante que se mete en el mar con los bolsillos llenos de piedras.

Los dos actores se trasformaban en todos los personajes con apenas dar una vuelta sobre si mismos, sin cambiar de vestuario, tan sólo ayudados por la expresión corporal y las voces. Lo hacían tan bien que realmente pensabas que eran otra persona.

Desde luego, una obra muy recomendable.

Después del teatro nos fuimos al centro de Jaén, a la zona de las tascas, bares centenarios que parecen haber estado ahí siempre, el Gorrión, la Manchega, ... Te pides una cerveza y la tapa es gratis, eso no pasa en otros sitos, ¿verdad? Un poco más tarde una cena ligera a base de raciones en El Tostón, para luego pasar por una tetería y acabar en un pub, el Azulejo y darte cuenta de que te estás haciendo mayor, que te duelen los pies y que ya no eres aquella estudiante que volvía de las fiestas cuando la gente de bien se iba a trabajar. Así que con la cabeza un poco nublada por el alcohol, que ya tampoco aguantas como antes, le dices a tu marido, "anda cariño, vámonos a casa". Al llegar a Alcaudete nos para la Guardia Civil, menos mal que él no había bebido, para una vez que salimos nos encontramos hasta con la Benemérita.

Navidad en los blogs

Como he visto indicios en otros blogs de que la Navidad se acerca peligrosamente, todos somos conscientes de los efectos perniciosos que estas fiestas pueden tener sobre nuestra figura y nuestro bolsillo, he recuparado a mis bebés navideños. ¡Mira que son guapos!

¡Buen finde a tod@!

Relat@s en el Canal V

"El libro que la Asociación publica cada año es el resultado tangible del trabajo desarrollado en Internet. El precioso nexo de unión entre la actividad virtual y el papel impreso. Porque Canal Literatura se desvive para fomentar la lectura y la afición y el interés por escribir bien, poniendo en comunicación a los escritores noveles con los consagrados." Luis Alberto de Cuenca

La Editorial Tres fronteras ha editado el quinto libro de narrativa de la Asociación Canal Literatura: Relat@s en el Canal V, con prologo de Luis Alberto de Cuenca y que contiene los relatos ganadores y finalistas de la sexta edición del Certamen de Narrativa breve 2009 y del Premio Especial "Amor en el tiempo".

En este libro hay una pequeña contribución mía, ya que quedé finalista en el Premio Especial con el relato Un aire familiar que podéis leer pinchando aquí.

Aprovecho para dar la enhorabuena a la Asociación Canal Literatura por esta nueva publicación y para mostrar una vez más mi agradecimiento por la labor que realizan apoyando a los escritores que intentamos abrirnos camino en este complicado mundillo de la literatura.

Vida Eterna

Antes de convertirme en un espectro, fui abogado. Mi especialidad, salvar a indeseables acusados de delitos de malversación fondos. Políticos corruptos, funcionarios sin escrúpulos, dirigentes de ONGs que olvidaron su honrosa misión… En la jurisdicción en la que trabajaba, los fiscales me temían como a un sarpullido en las ingles, preferían pagar una multa por aparcar en zona azul, esas que nadie abona, antes que enfrentarse a mí y a mis métodos, no siempre legales. El morbo del éxito me había cegado, los elogios de mis clientes, las cenas de agradecimiento, las fiestas privadas, los regalos caros... Entonces no imaginaba que tendría que compartir con mis defendidos la vida eterna. Son fieras hambrientas, aprovechan cualquier oportunidad para despojarme de mis escasos bienes. Lo último fue arrebatarme la toga, ahora vago desnudo por los pasillos de los juzgados, entre las risas de los fantasmas de abogados honrados.

(Relato finalista mes de noviembre II Concurso de Microrrelatos sobre Abogados, para leer otros relatos finalistas pincha aquí)

Vivir, soñar, escribir, publicar...

No sé si alguna vez lo he dicho por aquí, pero escribir me ha devuelto las ganas de VIVIR (con mayúsculas). No es que no tuviera motivos para ser feliz, tengo una familia estupenda, mi trabajo me gusta, además es fijo, algo que en los tiempos que corren ya es para sentirse afortunada. Pero a veces vivir es algo más que el día a día, el levantarse cada mañana y hacer de forma rutinaria las mismas cosas. Vivir es tener un objetivo vital, algo a lo que aspiras y deseas, con lo que disfrutas. Es cierto que cuando lo consigues ya no es tan fantástico como pensabas y que tiene sus inconvenientes. Por ejemplo, hace unos diez años yo me propuse ser madre, era mi objetivo. Tras un par de intentos frustrados, uno muy doloroso por lo avanzado de la gestación, conseguí tener a mi hija Irene, a la que quiero con locura. Cuando vi su carita rosada me sentí la mujer más afortunada del mundo, pero al poco de nacer llegaron los problemas, la niña no paraba de llorar ni de día ni de noche. Mi maternidad que debía hacerme feliz estaba a punto de sacarme de quicio, supongo que el que haya sufrido el cólico del lactante en alguno de sus hijos podrá entenderme.

La literatura es ahora mi objetivo, llegar a ser escritora, sé que el camino no es fácil, que tropezaré, no dos veces como en mi embarazos, sino cientos; que las frustraciones y los fracasos serán mis compañeros de viaje y que tendré que acostumbrarme a ellos. Eso me hará disfrutar con mayor intensidad de los pequeños éxitos, como ha sido la publicación de mi primera novela, esa “asesina” que tantas alegrías me ha dado. O como es la noticia que quiero compartir con vosotros, y que no pensaba contar hasta que se aproximara más la fecha, pero como me siento tan feliz y soy tan bocazas pues ahí va: En otoño del próximo año la Editorial Hipálage me publicará un libro de relatos. Se titula “Cuentos Inquietantes” y recoge una recopilación de mis cuentos, algunos premiados otros inéditos, que poseen algo en común, son historias que no dejan indiferente al lector que, de una forma u otra, siembran el desasosiego.

En realidad, es un secreto a voces, pues mi ficha ya aparece en la página de la Editorial Hipálage, en la sección de Autores, si quieres verla mejor pincha sobre la imagen.

Quiero aprovechar para dar las gracias a Hipálage por confiar en mí, por apostar por esta escritora novata que sueña con las palabras.

III Premio Algazara de microrrelatos

La editorial Hipálage vuelve a convocar un premio de microrrelatos donde se valora, además de la calidad de los cuentos, que la temática sea alegre y optimista. En los tiempos que corren, con la crisis y demás, no viene mal de vez en cuando leer algo que te deje un buen sabor de boca.

La segunda edición la ganó una compañera bloguera Susana, con su relato "El fabricante de lunes", un relato mío también fue seleccionado para el libro Más cuentos para sonreir, que se publicó con los relatos ganadores y finalistas.

Así que desde aquí os animo a participar, por mi parte voy a intentarlo de nuevo, con un poco de suerte podemos compartir libro.

BASES

Con el objetivo de publicar un libro de microrrelatos que reúna un conjunto de voces alegres, la editorial Hipálage convoca el III Premio Algazara de Microrrelatos, que se regirá por las siguientes bases:
1. Podrán participar todas las personas que lo deseen, independientemente de su nacionalidad y residencia.
2. Cada participante enviará un solo microrrelato, original e inédito, de un máximo de 1000 caracteres (espacios incluidos) y escrito en lengua castellana. No se aceptarán originales sin título, presentados con descuido o plagados de faltas de ortografía. Se entiende por texto inédito aquel que no haya sido publicado con contraprestación económica, considerándose válido aunque
haya aparecido antes en Internet u otros medios, siempre que el autor no haya recibido pago alguno por ello.
3. El microrrelato será enviado, en un solo archivo formato word, compatible con Microsoft Office 97, acompañado de los datos personales y de contacto del autor o autora —indispensablemente el
domicilio postal y el teléfono de contacto— y también una autorización para ser publicado en la edición que se hará tras el fallo del premio con los textos seleccionados por la editorial. Si faltara
alguno de estos requisitos, el microrrelato no podría ser admitido al certamen. Todo esto será enviado a la dirección de correo electrónico: tercerpremioalgazara@hipalage.com. Cada autor recibirá un correo automático de confirmación de llegada de su trabajo.
4. El tema del microrrelato será libre, pero podrán no admitirse textos que incluyan asesinatos, violencia, desesperación, maltratos, suicidios o cualquier otra situación escabrosa que haga
que la lectura del microrrelato no sea agradable. Se dará prioridad a los microrrelatos cuya temática sea optimista, vital y entusiasta.
5. El premio (que NO podrá declararse desierto si se reciben más de 500 microrrelatos) consiste en 300 euros en metálico que el ganador recibirá tras el fallo y una vez publicado el libro.
6. Con el microrrelato ganador se hará una publicación en libro, que incluirá el premiado y los textos de todos los participantes que la Editorial Hipálage seleccione, todos en orden alfabético por el nombre del autor, menos el texto ganador, que aparecerá al final del libro, al estilo de los certámenes clásicos.
7. La edición de este título, que se hará en marzo de 2010, correrá totalmente a cargo del presupuesto de la Editorial Hipálage. Es decir, los autores no pagarán por editar su microrrelato, ni están obligados a comprar el libro, pero tampoco percibirán remuneración alguna por su publicación.
8. El plazo de participación se abre el 3 de noviembre de 2009 y se cierra el 31 de enero de 2010. El fallo tendrá lugar en marzo de 2010.
9. A modo de información se hace saber a todos los participantes seleccionados que pueden solicitar a la editorial Hipálage un certificado totalmente gratuito con el que pueden obtener puntos en concursos de traslados, oposiciones, pruebas de selección, etc., por aparecer su texto en la publicación mencionada.
10. La editorial Hipálage se reserva el derecho a decidir y actuar sobre cualquier situación imprevista que se presente durante el certamen.

Cazametáforas: La cama

Hoy os quiero hablar de un concurso de radio especial, no tiene un premio millonario, pero es divertido. Se trata de hacer metáforas con la palabra que se propone cada semana. El programa se llama El Público, en Canal Sur Radio y se emite todas las tardes de lunes a viernes. Los martes de 17,00 a 18,00 horas, hay una sección denominada "Poesía lo serás tú" que realiza la poeta Carmen Camacho, paisana y amiga. Y es en este apartado donde se eligen las mejores metáforas envíadas.

Os propongo que mañana martes envíeis vuestras metáforas sobre "la cama", ese mueble tan singular y socorrido, a esta dirección de correo cazametaforas@rtva.es. Para los que no residís en Andalucía, el programa se emite también a través de internet en esta página Canal Sur Radio.


Si alguien quiere también puede dejarla por aquí, en forma de comentario, no hay problema en que estén publicadas previamente. A ver, voy a mojarme un poco, perdonad el atrevimiento.

La cama:

- Un barco que despliega sus velas para los amantes.

- Si no hubiera que hacerla, sería el mueble perfecto.

- Un monstruo con faldas que te come por las noches y te escupe por las mañanas.

Ya tenemos algunas metáforas :
Incongruente: La cama es un campo de juego donde contienden dos equipos pero siempre gana el mismo.

Ardilla Roja: Velero de sueños sobre cuatro patas.

Juan Ballester: La cama: mágico corcel que cada noche iguala a pobres y ricos; bálsamo que cura las cicatrices que el tiempo pone sobre nuestros calendarios.

La cama: atlas en el que cada lámina es una noche llena de aventuras, una página en blanco que escribimos con la tinta invisible de nuestros sueños

¿Quién da más? Por favor, no olvidéis enviarlas al correo que indico anteriormente.

Narices

No es un problema tener la nariz tan grande, no. Es una seña familiar, que refrenda mi noble estirpe. Mi hija también la tiene y no se avergüenza de ella. Hubo un tiempo que sí, que trató de convertirla en una naricita “barbi”. Eso pasó, gracias a Dios que iluminó su camino y a Gerardo, su marido, que cayó en sus brazos presa del hechizo de su apéndice y de mi dinero, claro. No puse problema a su noviazgo con la condición de que la convenciera de no operarse.

Como veis no tengo complejos, la dificultad no radica en esta nariz desproporcionada, en esta ala delta pegada a mi rostro pellejudo. El problema es que se trata de un apéndice viejo sobre una cara desgastada. Y ella es tan joven,… tan hermosa, con esa voz dulce repleta de matices de ron añejo y esa sonrisa de nácar. Hoy me besó, antes de coger la silla de ruedas y empujarla. Creo que es dominicana y que mi hija le paga bien para que me limpie las babas.

Entre amigos y planes estratégicos

No suelo hablar en el blog de mi trabajo, me refiero al que me da de comer, pues si tuviera que vivir con mis ingresos literarios pasaría bastante hambre, pero esta vez si quiero comentar algo. Ayer participé como ponente en unas jornadas sobre planificación estratégica municipal (iba a contar nuestra experiencia como municipio pequeño que está ejecutando un plan estratégico territorial). Los asistentes eran políticos y técnicos de diversos países latinoamericanos y me sorprendieron por varios motivos. En primer lugar, las ganas enormes de aprender, de empaparse de todas las políticas y programas que se están llevando a cabo en los municipios españoles en planificación y desarrollo. Nos cosieron a preguntas a los tres ponentes que compartíamos la mesa redonda, así da gusto.

Luego, en los descansos y durante la comida pudimos hablar más distendidamente, entretejiendo bromas y risas con las cosas serias, dejando traslucir cada uno sus orígenes pero manteniendo algo en común, el idioma. En mi mesa había dos peruanos, dos ecuatorianos, un venezolano y tres españolas, hablamos de comidas, de bailes, de las telenovelas e incluso de los programas infantiles que nos han sido comunes a pesar de la distancia, por ejemplo, Barrio Sésamo, aunque allí Epi y Blas se llamaban Beto y Enrique. O El equipo A que por esas tierras se denominaba Los magníficos.

Otro tema que debatimos fue la forma de expresarnos, ellos bastante más formales y educados, nosotros, los españoles un tanto bruscos, esto dio para un buen rato de conversación, y de risas.

Los sentí muy cercanos y me dio pena no tener más tiempo para conocer un poquito más al resto de participantes, que estaban en otras mesas. Les deseo desde aquí un feliz regreso a su país y espero que les sirva algo de lo que le hemos contado. Ilusión y ganas no les faltan.

V Certamen Poemas sin Rostro, Canal Literatura

Ya quedan pocos días para participar en este certamen, el plazo se cierra el 1 de diciembre. En un principio pensé en no envíar nada, la poesía no es mi fuerte, finalmente ha surgido un poemilla por ahí y creo que lo voy a presentar, ¿quién más se anima?

Para más información y acceso a la lectura de los poemas presentados pincha sobre la imagen.

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BASES
1. Podrá participar en este certamen cualquier autor mayor de edad que lo desee, con una sola obra, escrita en español.
2. El tema es libre.
3. Los trabajos presentados deberán ser originales e inéditos (incluido Internet) y no premiados ni pendientes de fallos en otros concursos. Cualquier comprobación en este sentido será motivo de descalificación automática.
4. La extensión de los poemas tendrá un límite entre 10 versos mínimo y 60 máximo.
5. Las obras deberán ser remitidas en soporte informático . En un correo electrónico que incluirá los siguientes documentos adjuntos debidamente cumplimentados con una imagen del documento de identidad acreditativo, a la dirección: certamen@canal-literatura.com
Puedes descargarlos pinchando en los tres enlaces siguientes:
a)- Formulario Datos del Autor-PLICA
b)- Declaración del autor
c)- Versos del poema incluyendo título y seudónimo.
6. El plazo de recepción de originales finalizará el 1 de diciembre de 2009
7. Se otorgarán tres premios que consistirán (de momento) en:
• Primer premio: 200 euros, trofeo
• Segundo premio: 100 euros, trofeo
• Tercer premio: 50 euros, trofeo

• Premio especial del publico: Trofeo y la dotación de este premio que será la aportación de los usuarios del Canal Literatura, durante la celebración del certamen.
Todos los poemas finalistas y ganadores pasarán a formar parte de la sección en la Web: “Poemas sin Rostro” en texto y audio.
8. La propiedad de las obras será de los autores aunque la Asociación Canal literatura se reserva el derecho de la primera publicación de las mismas en su Web durante y después del certamen indefinidamente y la primera publicación impresa en el segundo volumen de “Poemas en el Canal” en caso de decidirse su publicación y contar con los medios económicos que la posibiliten.
9. Los premios de este certamen no podrán declararse desiertos.
10. El fallo del Jurado, que resolverá a su criterio las dudas que pueda plantear la interpretación de estas Bases o cualquier incidencia que pueda surgir durante el desarrollo del certamen, será inapelable y se hará público en la web del canal literatura.
11. Si algún participante utilizara un seudónimo que pudiera ser reconocido o crear algún tipo de confusión con los nick (alias) usados habitualmente en el canal literatura, será informado vía correo electrónico de esta circunstancia, para que proceda al cambio del mismo. En último caso, se le asignaría un seudónimo alfanumérico aleatorio que garantizara su total anonimato para todos los ámbitos del certamen.
La participación en el concurso implica la íntegra aceptación de las presentes Bases.
Recomendamos acceder a la web especial del premio para estar informado correctamente y descargar los formularios originales para poder participar en: http://www.canal-literatura.com/Apoesia5
12. Los poemas que no figuren es esta web trascurrido el plazo de una semana desde su envío, es que no han sido admitidos a concurso.
13. La votación del público se hará, una vez finalizado el plazo de presentación en esta web y por el sistema de estrellas que aparecerán debajo de cada poema. El proceso y las normas de votación se anunciará una vez finalizado el plazo de entrega de originales.
• Queremos resaltar desde ahora que todas las votaciones efectuadas consideradas fraudulentas serán borradas.Todas las votaciones duplicadas que se compruebe que proceden de una misma IP serán borradas. Advertimos como cada año que no se dará ninguna explicación sobre estas decisiones técnicas.
• Las aportaciones de los usuarios a estos premios pueden hacerse por transferencia a la cuenta de la Asociación Canal Literatura indicando:
Aportación Premio del Publico, indicando el nombre o NIck.
Nº de cuenta 2043 0143 46 0200004600
Podéis ver las aportaciones en el apartado siguiente:Aportaciones al Premio Especial del Publico

Hoy es un regalo, por eso se le llama presente

Esta mañana escuchaba en la radio un programa que hablaba sobre las preocupaciones, esos pensamientos negativos que nos asaltan cada día y que si no contralamos pueden llevarnos a la infelicidad o incluso a la depresión. En una de las llamadas una señora recomendó un libro, según ella le había ayudado mucho a superar sus problemas. Hoy, mientras reviso los blogs me doy de bruces con ese mismo libro, citado en la página del Club de Lectura de Adultos Zaide, el libro se llama Los 10 secretos de la abundante felicidad, de Adam J. Jackson.

No soy muy dada a comprar libros de autoayuda, es más, los rehuyo, entonces ¿por qué hablo de éste en concreto? Sólo por una frase que he visto en el blog del Club de Lectura Zaide que me ha parecido preciosa, la que encabeza esta entrada: "Hoy es un regalo, por eso se le llama presente".

Me quedo con mi presente, quiero disfrutarlo.

(Quién sabe, quizás me pase por la biblioteca a ver si me prestan este libro, ya os contaré)

Al atardecer

Al atardecer, cuando el sol abrasa el horizonte, la niña camina despacio hasta la fuente. Con gesto cansado llena la vasija, en los labios se le ha muerto una canción de cuna, apenas tiene siete años. Sin resuello llega a la choza, vacía el contenido del recipiente en un tonel y espera unos minutos para recuperar el aliento y reemprender el inexorable camino.

Al atardecer, cuando el sol juega al escondite con los edificios, la niña abre la nevera, saca un zumo multivitamínico y conecta la video consola, olvida las tibias protestas de su madre recordándole que tiene que hacer los deberes y se dedica por completo a destruir marcianos.

Al atardecer, al atardecer… ¿Quién dijo que todos los atardeceres eran iguales?

Hacerse el muerto

Esto de estar con gripe tiene sus inconvenientes, esta tarde me he perdido un taller de escritura que se celebra en mi pueblo. No es cuestión de ir repartiendo virus a diestro y siniestro, así que aquí estoy, en casita, repasando mi novela, organizando archivos en el ordenador... Por cierto, me encontré por ahí perdido este microrrelato, a ver que os parece.

HACERSE EL MUERTO

Me gusta hacerme el muerto. Cruzar los brazos sobre el pecho y poner una pierna sobre otra, quedarme quieto, inmóvil. Acompasar los latidos de mi corazón a una respiración lenta y tenue. Imagino lo que harían los dos si me descubrieran en este preciso instante, cesarían en la pelea, en los gritos. Me mirarían atónitos y pensarían, ya está, se ha muerto el viejo. Ella dejaría escapar una lágrima hipócrita, él me acercaría un espejo a la boca para asegurarse de que mis pulmones ya no respiran, mi sobrino siempre ha sido muy práctico. Después organizarían el entierro, el más barato, un ataúd de pino y una corona de margaritas blancas, he visto la oferta en la funeraria. Me gusta pasarme por allí de vez en cuando y mirar el precio de los funerales de saldo. Pero lo que más me gusta, con lo que más disfruto, es cuando imagino sus caras de comadrejas leyendo el testamento, no saben que he cambiado el que firmé delante de ellos, donde les cedía todos mis bienes a cambio de que me cuidaran el resto de mi vida. De eso hace más de veinte años y todavía, a pesar de mi postura, no me he muerto…, ni tengo intención de hacerlo.

¿Gripe A?

(Ilustración de Ainara García, puedes ver más trabajos suyos en: http://ainaragm.carbonmade.com/)

Ayer me levanté fatal, dolor de cabeza, en el pecho, tos y un poco de fiebre. Me fui por urgencias y me recomendaron quedarme en casa a ver la evolución, en el informe ponía " Cuadro sospechoso de gripe A". Después de tanto hablar de esta "pandemia" lo cierto es que preocupa un poco eso de que la sospecha se cierna sobre una misma.

Hoy mi médico de cabecera me ha dado la baja, paracetamol y jarabe para la tos como única medicación. El paracetamol ha conseguido que pueda levantar la cabeza y escribir estas palabras, cuando se pase el efecto acabaré de nuevo tirada en el sofá o en la cama, que son los lugares más recurrentes para pasar una gripe.

Me queda por delante una semana sin salir de casa, por si acaso es gripe A , para curarme y para no ir contagiando a la gente. El problema radica en mis hijos, que no entienden muy bien porqué no pueden besar a mamá, ni acercarse demasiado a ella, es dificil mantener las distancias en tan pocos metros cuadrados.

En fin, a vosotros no puedo contagiaros, así que me daré una vuelta por aquí de vez en cuando (si mi amigo "dolor de cabeza" me lo permite).

¿Soy yo?

Hoy, mientras contestaba un correo se me ha venido a la cabeza una reflexión. ¿Cuándo escribo en este blog soy realmente yo o un personaje inventado por mí al efecto? No estoy segura. Cuando preparo mis entradas, incluso las más personales, procuro darles un toque literario, no sé si siempre lo consigo, pero al menos esa es mi intención, convertir en literatura retazos de mi existencia. Y esa Felisa que habla, la “escritora” no siempre se parece a la que se levanta a las seis y media cada mañana para ir a trabajar, más bien parece un personaje inventado, confeccionado a golpe de tecla.

Supongo que nadie se muestra tal como es, no de forma completa al menos, las relaciones sociales serían muy complicadas si fuera así. Nunca decimos la verdad a secas, siempre matizamos, nos adaptamos a la situación y actuamos según ella. En este medio las verdades son más a medias que en ningún otro. Cuento lo que quiero sobre mí, y tú, lector que no me conoces, imaginarás una Felisa distinta a la real, tendrás el personaje que yo he creado para mi blog, el que habla por mí, quizás por eso no me cuesta contar cosas personales, en realidad, no las estoy contando yo.

Entonces, ¿he vencido mi timidez? No, simplemente la he ocultado tras ese personaje “Felisa escritora” que es capaz de soportar que la gente lea sus relatos, sus novelas, sus historias personales... Y supongo que cuando consiga que el desdoblamiento sea perfecto, entonces podré escribir todo lo que quiera, sin ningún tipo de trabas, ni reparos. Creo que aún me falta mucho para llegar hasta ahí, para terminar de derribar todas las barreras, en ello estoy.

Por cierto, la de la foto sí soy yo, en un parque de Londres, creo que era Hyde Park.

La venganza de Evaristo Cubista de Antonio Zamora

Alejandro Castello, un estudiante encumbrado en su orgullo de clase acomodada, recibe la llamada telefónica de Evaristo Cubillo —un joven inteligente de físico desproporcionado de quien hacía muchos meses que no sabía nada— para invitarlo a cenar y presentarle a su nuevo amor.

Alejandro se sorprende mucho por la invitación, pues, aunque se conocen desde el instituto, un año atrás compitieron por el amor de Julia, una compañera a la que todos los alumnos de la facultad deseaban por su belleza y simpatía. La partida la ganó Alejandro, dejando a Evaristo frustrado y herido en su autoestima. Ahí se inicia la trama de una venganza matemática y lógica, aderezada con una fuerte dosis de realidad, que el lector no tarda en intuir pero que no logrará materializar ni siquiera imaginar hasta el final del libro de manera sorprendente.

Y así es, el final resulta tan sorprendente que consigue revalorizar una historia ya buena de por sí. Esta novela corta se lee de un tirón y cuando la terminas tardas un buen rato en desengancharte de ella, se ha quedado prendida a ti, como la venganza de ese Evaristo Cubillo que sus compañeros rebautizaron como Cubista, por su físico lleno de aristas y desproporciones. La prosa es sencilla y correcta, se podría decir que está al servicio de la historia, la verdadera protagonista.

En fin, un libro que recomiendo porque me resulta dificil, después de tantas lecturas, encontrar algo que consiga sorprenderme sin sentirme engañada, sin pensar que el autor ha intentado tomarme el pelo con un final sacado de la manga. Desde aquí quiero dar mi enhorabuena a Antonio Zamora, que tiene por delante una prometedora carrera como escritor.

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Antonio Zamora nació en Los Corrales (Sevilla) en 1961. Es fotógrafo vocacional y profesional desde hace más de veinte años. Ha publicado los libros Imágenes del mundo (1997), compartido con destacados fotógrafos y escritores de ámbito internacional y Sierra Sur (2001) y ha colaborado con artículos y publicado porfolios en revistas especializadas del medio fotográfico de España, además de llevar adelante numerosas exposiciones.
Como escritor, publicó en 2004 La Puerta, una novela corta que reflexiona lúcidamente sobre la literatura en general. Lector infatigable, ha escrito varias novelas y se consolida como autor de futuro con La venganza de Evaristo Cubista, que se publica ahora en el catálogo de narrativa de la Editorial Hipálage.

http://www.antoniozamora.es/

http://www.hipalage.com/

¿Os he hablado ya de Irène Némirovsky?

Némirovsky es una escritora nacida en Rusia, pero que vivió la mayor parte de su vida en Francia, donde publicó su obra; hasta su muerte en un campo de concentración nazi. Su obra más conocida es Suite Francesa, una novela inacabada y publicada muchos años después de su muerte.

La descubrí hace un par de años y desde entonces compro todas las novelas que encuentro de ella publicadas en español, que no son muchas. Es una escritora que logra atraparme por la forma en que dibuja los personajes, la fuerza, la intensidad que pone en ellos. Cuando leo algo suyo siento envidia, ya me gustaría escribir a mí así, pienso. Mi admiración es tal que incluso le puse a uno de mis relatos el título de un libro suyo El ardor en la sangre, que está publicado en este blog:
http://felisamorenoortega.blogspot.com/2008/08/1-premio-certamen-mujeres-creadoras-del.html

Cuando terminé de leer Suite Francesa sentí una rabia negra, de esas que te nublan la vista y te carcomen el alma, odié a los nazis por haberme arrebatado a Iréne antes de terminar su obra más ambiciosa, por haber acabado con la vida de una escritora magnífica, tan solo por ser judía. Ya sé que fueron muchas las víctimas, pero en ese momento sentí dolor por la pérdida de una en concreto y, aunque parezca cruel, para mí fue más intenso que cuando pienso en una masa desconocida.

En fin, que os la recomiendo fervientemente, sobre todo a aquellos que soñais con las palabras.

Para saber más sobre Némirovsky y su obra:

http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Irene/Nemirovsky/escritora/resucitada/elpdomrpj/20041205elpdmgrep_4/Tes

http://es.wikipedia.org/wiki/Ir%C3%A8ne_N%C3%A9mirovsky

http://latormentaenunvaso.blogspot.com/2006/08/el-baile-irene-nmirovsky.html

Mi alter ego en fieltro

Un día mi hermana Lola me regaló una muñeca de fieltro, fue hace tiempo, al poco de publicar mi novela, a mí casi se me había olvidado que la tenía, pero la otra mañana me echó la bronca, y con razón, porque no me la había visto nunca puesta. Así que decidí poner remedio a la situación y me la coloqué en el jersey. Entonces pensé, qué chula que es, le voy a dejar sitio en mi blog, (espero que a mi comentarista anónimo no le moleste). Es redondita y blandita, como yo, jejej... estos últimos meses he engordado un poquito.

Las muñequitas personalizadas las diseña y confecciona artesanalmente la novia de un compañero de trabajo, y se pueden conseguir por internet, ésta es su página, espero que os guste: http://www.micofis.tk/

Un pellizco de mi nueva novela

La vi nada más llegar al pueblo. La cabellera roja agitada por el viento inexistente de una mañana sumida en la más absoluta de las calmas, casi aletargada. Un escalofrío recorrió mi espalda como si, en vez de estar contemplando una joven hermosa, ante mí se encontrara el mismísimo diablo. Fue una visión fugaz, la muchacha pronto desapareció tras el edificio del hotel, engullida por la niebla, dejándome confuso y aturdido a un tiempo. Pensé en seguirla, pero me detuve al analizar lo absurdo de la situación. Yo corriendo tras una chiquilla de apenas quince años; no hubiera encontrado una explicación lógica que darle si, al percatarse de que la seguía, me hubiera pedido explicaciones.

Creo que anoche bebí en exceso, no puedo recordarlo con claridad, pero la botella de whisky que esta mañana encontré sobre la alfombra estaba vacía, de eso no hay duda. Mis movimientos lentos y el dolor de cabeza parecen aliarse para demostrar que me estoy pasando con el alcohol. No me importa, lo único que no soporto es la mirada triste de mi madre, cuando se acerca al piso a visitarme con cualquier excusa y tengo la sensación de que en realidad viene a comprobar que aún sigo vivo.

Recorre las habitaciones de mi casa con sus ojos plomizos tratando de evaluar el grosor de la capa de polvo que cubre los muebles, estrujándose las manos, clavando las uñas en las palmas para evitar la tentación de rozar la madera con su dedo índice de ama de casa fracasada. Sabe que no consentiré que limpie nada, que mueva nada, que trastoque ni tan siquiera el más insignificante rincón de mi casa.

Todo permanece en el mismo orden que ella lo dejó, su bolso aún pende de la percha como un trofeo inútil. Mi madre ha reparado en él, desvía la vista y se dirige a la cocina, mira de reojo el cubo de la basura, donde yacen las pruebas vacías de mi vicio recién adquirido. Mi madre se llama Salvadora, de ella heredé el nombre, y se siente impotente ante mi silencio obstinado que llena de vacíos nuestras conversaciones. No, no soporto la mirada derrotada de mi madre, un motivo más para marcharme. Y aquí estoy, en Villa Olvido.
Villa Olvido, curioso nombre para un pueblo, un lugar para los amnésicos o para los que quieren serlo. Aún no sé en qué grupo encuadrarme. Me gustaría olvidar todo lo que ha pasado en estos diez últimos años, ser aquel joven de treinta que buscaba miradas en las que perderse, hasta que encontró la suya, la de la chica de ojos tristes. Villa Olvido, un pueblo de apenas mil habitantes perdido entre montañas, alejado en el tiempo y en el espacio del mundo que yo conocía, el lugar donde esperaba pasar las próximas semanas tratando de descubrir un secreto que me permitiera reconciliarme con ella y conmigo mismo.

El lugar desde el que escribo. Sábados Literarios de Mercedes

Esta es mi aportación a los Sábados Literarios de Mercedes, para leer más podeis visitar el blog de Ardilla Roja:http://ardilla-roja.blogspot.com/

Mi pueblo, Alcaudete, está a medio camino entre Granada y Córdoba, rodeado de olivos y al abrigo de una montaña, la Sierra Ahillos. El castillo vigila el pueblo desde arriba, como antes, cuando los peligros se materializaban en hombres armados que pretendían asaltar la villa. Ahora parece protegernos de los males invisibles que nos acechan.

Vivo cerca de un parque lleno de árboles y de niños. Por las tardes juego con mis hijos a recorrer el laberinto de plantas, huimos de las palmeras, atravesamos desiertos, luchamos contra el viento, conseguimos puntos y subimos fases, como en los videojuegos que tanto le gustan. A veces terminamos en la rosaleda, otras entre toboganes y columpios.

Si acercamos la lente, si me buscas tecleando, podrás encontrarme en varios sitios. No soy metódica ni en eso. A veces, como ahora, escribo sentada en el sofá, los pies en alto, tratando de aislarme del ruido de la tele, de los niños, de la calle…

Otras me pongo seria y me voy al despacho, allí dispongo de más sitio y silencio, si descorro las cortinas puedo ver el solar de enfrente y pido un día más que no edifiquen allí, que no me quiten las vistas de la sierra. No, que no construyan nunca en ese solar, que no me roben el sol de la mañana, ni los arcos iris que se forman cuando llueve, a veces son dos. Nacen en los tejados rojos de las casas y mueren en las faldas del monte, acunados por los olivos.

Hoy tengo el día libre

Los niños están en el colegio, mi marido trabajando y yo tengo el día libre, si a eso sumamos que ayer me hice un pequeño esguince en el pie, el resultado es que dispongo de tiempo y disposición para escribir, es decir, aunque tengo otras miles de cosas pendientes (limpiar, visitar a mis padres, comprar, ...) como debo guardar reposo, la actividad más compatible es la escritura. Pues bien, llevo casi una hora con el ordenador encendido y aún no he escrito una palabra, que si miro el correo, que si veo los blogs, que si me paso por el facebook, que si ... Creo que estoy dando vueltas para no ponerme con la novela, son muchos días los que lleva abandonada y ahora me cuesta retomarla.

En fin, voy a intentarlo de nuevo, pondré una música agradable, leeré lo último escrito, que ya lo tengo olvidado e invitaré a las musas a un cafelito, a ver si se animan a visitarme.

Tacones de Azúcar de Yolanda Sáenz de Tejada

Llevo tiempo queriendo hablar de este libro, lo leo, lo releo y no me canso, quizás por eso retraso el comentario en mi blog, para tener la excusa de volver a abrirlo y recordar los poemas que tanto me han gustado.

Quizás el problema es que no sé hablar de poesía, que mis palabras son torpes en esta materia. Supongo que la poesía es buena si consigue conmoverte, atraparte, engancharte, hacer que te olvides del tiempo y del espacio. Si es así, este libro contiene muy buenos poemas.

Tacones de Azúcar se debe degustar despacio, a lametones, deshaciendo cada verso, cada palabra, cada sílaba. Dejándose impregnar por la dulzura del azúcar y por la fuerza de unos tacones que pisan con energía, que piden su sitio, que no se amedrantan.

Mejor me callo y que hablen los poemas por sí mismos, os dejo algunos de los que más me han gustado, la elección ha sido dificil.

No sé
por qué siento
(pura indecencia)
celos de los poemas
que algunos hombres
escriben
a sus mujeres.

No sé
por qué me cuelgo
de la disculpa
un ahogo de
sonrisa torcida,
un amargo deseo
de destrozar
con mis dientes
esas frases.
(No la ames
tanto,
por favor…)

Y termino
cerrando el poema,
dándole un portazo
a las comas
y escupiendo
en los puntos
(y aparte)
que han seguido
escondiéndome
la envidia.

Ahora vengo
aquí,
a este folio
coagulado de mí

(mi yo feo
y oscuro)
para mendigarte
a ti
(to yo blanco de
versos inmaculados)
que me hagas
(por Dios)
un poema
de amor…

::::::::::::::::::::::::::::



Bienvenido
a mi cuerpo.

Espera en el salón,
por favor.
Estoy aún
fregando mi piel.
Está tan sucia
de recuerdos…

Él se ha ido
hace poco tiempo
y me ha dejado
la foto de boda
entre los pechos.
Abiertos,
cubiertos de escamas
y de quemaduras.
—Tanto fuego en su boca…—

Mira mis piernas…
Están plagadas
de varices y fantasmas
de tanto vagar sus dedos
por ellas.

Tengo aún los arañazos
frescos en los ojos,
—recuerdos vivos
de muchas noches
sin noche—.



:::::::::::::::::

En aquel campo hacía frío
y él era torpe.
Sus dedos siempre tropezaban
con el skay
del R-6 prestado.

En aquel campo hacía frío
y mi lencería no era de Francia,
precisamente,
ni tenía
entre los muslos tibios
una gota
de perfume de Dior.

Pero cada viernes por la noche
mi novio conducía
hasta aquella huerta
de olivos,
aislados como lobos hambrientos
en la tierra.

Llegaba despacio,
y aparcaba el verano en mi pelo.
Siempre sonreía
—con esa boca de azúcar derretida—
cuando le daba voz a aquella canción
que me hacía llorar.
Abdilá del amor infinito

Y lentamente,
bebiéndose después
cada lágrima de mi cuello,
me volcaba el asiento hacia atrás.
Animales aullando en la oscuridad…



::::::::::::::::::::::

Yolanda Sáenz de Tejada (Huelva 1968) estudió diseño y estilismo y alternó desde muy joven la faceta de diseñadora con la de escritora. Como resultado de su investigación en el campo de la conducta infantil y aplicando el juego como herramienta para conseguir buenos hábitos en los niños, nace su primer libro, ¡A jugar! (Mondadori, 2008, en colaboración con Eduard Estivill), cosechando un gran éxito y siendo traducido a varios idiomas. Acaba de publicar El camino del sueño (Ara Libres, también con Eduard Estivill), una serie de normas para dormir bien.

Es miembro de la Plataforma de Mujeres Artistas contra la Violencia de Género.

Actualmente coordina proyectos culturales como "Poesía en Palacio" (un ciclo lírico mensual en la ciudad de Granada) y trabaja como creativa, aunando poesía y arte en sus diseños. Y vive en un lugar cerca del cielo, donde cultiva pimientos y poemas...

De esto último doy fe, pues junto con el libro y una preciosa dedicatoria, recibí un oloroso pimiento.

Más en su blog: http://yolandasaenzdetejada.blogspot.com/

Roberto Bolaño: Consejos sobre el arte de escribir cuentos

Estoy leyendo una selección de cuentos de Roberto Bolaño y en las primeras páginas me encontré con estos consejos, por aquí los dejo, creo que son interesantes.

Roberto Bolaño

Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos.

1. Nunca abordes los cuentos de uno en uno. Honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.

2. Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.

3. Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes. 4. Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral.

5. Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.

6. Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.

7. Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel. Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval! 8. Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.

9. La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.

10. Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas. 11.Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas.

12. Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

Parece ser que canso

Hoy me han hecho un comentario sobre mi blog, parece ser que alguien se cansa con las historias de mi vida y me dice que no viene por aquí porque está harto de que haya convertido esta página en un desahogo para mis problemas o en un lugar donde compartir las gracias de mis niños. Me parece bien que critique lo aquí publicado, es un riesgo que se corre cuando inicias un blog. Lo que me gusta menos es que lo haga de forma anónima, espero que haya elegido el anonimato porque se trate de una persona que no conozco y lo de menos sea el nombre.

Es cierto que ultimamente publico muchas cosas sobre mi vida, pero este blog, en parte nació para eso, para suplir mi memoria. Otro de los motivos de crearlo fue divulgar mis escritos, mis premios, mis ilusiones, pero también mis fracasos porque todo ello conforma mi experiencia como escritora novata. Y eso es lo que intento.

Agradezco todas las visitas y comentarios, incluso los del amigo anónimo, pero no obligo a nadie a venir por aquí, la puerta está abierta para entrar y también para salir.

Vaya, ya me salió otro post sobre "Mis cosas", si es que se me va la mano... Y para más inri ilustro la entrada con una foto de mis niños de hace unos añitos.

Perdonad mi despiste...

En los últimos post he estado volcando mi preocupación por la salud de mi padre. Dos infartos en una semana es algo muy fuerte y te hace mirar las cosas desde otra óptica. Hasta ahora no me había dado cuenta de que mis padres se habían hecho mayores, no me había detenido a mirarlos con los ojos de otra, no con los míos que están empañados por el recuerdo. Mis padres, fuertes, altos, siempre activos, dispuestos a todo. Ya no es así, ahora soy yo la alta, les saco una cabeza, soy yo la fuerte y por eso tengo que cuidarlos, como a niños pequeños.

El tiempo pasa y no te das cuenta que te arrastra, que te lleva a territorios desconocidos hasta que un pequeño detalle, esas arrugas que ya no desaparecen cuando cierras la sonrisa, esas canas que blanquean cerca de tu oreja; te lleva a comprender que ya no eres esa niña de trenzas que soñaba despierta.

En fin, todo esto era para decir que mi padre está mejor, por eso aludo a mi despiste, os he hecho partícipes de mi angustia y luego me olvidé de transmitiros mi alegría. Ya está en casa, un poco debilucho, con carita de niño enfermo, pero ha recuperado el brillo de los ojos.

Ah, y quería contaros algo más, el día que le dio el segundo infarto, la doctora de urgencias en Alcaudete le preguntó como había sucedido. Mi padre lo relató con pelos y señales, estructuró las palabras con gran habilidad, como si estuviera contando algo que le había pasado a otra persona, como cuando contaba sus aventuras de caza. Mi padre apenas sabe leer y escribir, pero creo que mi predisposición hacia las letras la he heredado de él, de esa tradición oral de contar historias junto al fuego, historias que crecían como llamas de colores.
Gracias una vez más por vuestro apoyo, sois los mejores.

Relatos para Sallent

Ya se ha publicado el libro del V y VI Concurso de Relatos Cortos para leer en tres minutos "Luis del Vall" organizados por el Ayuntamiento de Sallent.

En este libro está incluido uno de mis relatos "La buscadora de miradas", que ya publiqué en este blog, podeis leerlo pinchando aquí.

Me hace mucha ilusión ver como crecen mis sueños en papel.

Estoy viviendo en un paraiso inhabitado

Perdón, quise decir estoy leyendo Paraiso inhabitado de Ana Maria Matute pero me tiene tan atrapada que casi me he mudado al piso de esa familia burguesa, en los años previos a la guerra civil. Voy con Adriana, la niña protagonista de la historia, recorriendo los pasillos de la casa, redescubriendo la magia que envuelve la niñez como un manto invisible para los adultos.

Estoy disfrutando de la lectura, el libro es bueno, la letra grande y clara, las palabras que encierra son piedras preciosas, unidas en una perfecta armonía para fabricar una carísima joya literaria. Provoca un placer que acaricia el alma, a veces me detengo y leo algún pasaje en voz alta y me recreo en el ritmo, en la música que nace de unas frases elaboradas con maestría.

"Nací cuando mis padres ya no se querían" esta es la frase con la que se inicia el libro, desde mi punto de vista muy acertada, invita a seguir leyendo, a averiguar de dónde proviene esa falta de amor y cómo va a afectar a la vida de la protagonista.

Y ahora se me ocurre preguntar, ¿Cuál es tu frase perfecta, cómo iniciarías esa novela o relato que quieres escribir o que te gustaría que escribieran para ti? Yo voy a ir pensando alguna y luego la pongo por aquí. Ya sabía que el inicio de un texto era importante, pero ahora me he dado cuenta de la transcendencia que puede tener la primera frase. He visitado varias páginas en internet que comentan el libro y en la mayoría de ellas se reproducen las palabras iniciales, como una seña de identidad.

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Ya tenemos una frase:

"Dios me odia tanto como yo a Él" de J.E. Álamo, muy buena por cierto.

Y Natalí comparte el inicio de su próxima novela:"En la vida de un ser humano pasan cosas que él mismo, no puede presenciar, o cosas, en las cuales, aunque hubiera querido no le fue otorgado dar su opinión."

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Ramón Alcaraz del taller literario El desván de la memoria nos ha dejado este comentario, creo que merece la pena leerlo, gracias profe.

"Ya sabes cuánto insisto yo siempre en una buena frase inicial, sobre todo en los relatos, que por su brevedad necesitan el "enganche rápido" más que en la novela.

Un buen inicio ha de "obligar" al lector a plantearse una pregunta que necesita resolver; pero es mejor que sea de manera sutil, como ese ejemplo que has puesto: "Nací cuando mis padres ya no se querían". Esto forma parte de una característica fundamental en narrativa, que es “mostrar” (lo que debemos conseguir) en lugar de “explicar” (que es lo que debemos evitar). Lo importante es que la frase (no sólo la del inicio, cualquier frase), dejada de forma natural y sin que en apariencia destaque excesivamente, deposite un poso de incertidumbre en el lector. Es el lector quien ha de plantearse las preguntas, porque así buscará por propia iniciativa las respuestas y para ello continuará leyendo. Por eso es un error cuando se lo damos todo “hecho” al lector. Es un "fallo" de principiante, que en este caso escribiría algo así como:

“Mi mala suerte es que mi nacimiento vino en una mala época. Pese a que yo llegaba a este mundo, el amor de mis padres se había extinguido como el rescoldo de una llama sin leña. Yo lo sabría más tarde, aunque desde la cuna aquella sensación ya la percibía. ¿Por qué no se querían mis padres?, ¿para qué, entonces, me concibieron? ¿Qué terrible e insondable secreto se escondía en aquel hecho...”.

Curiosamente, los escritores que comienzan piensan que el valor de un escrito reside en frases extensas o elaboradas, complejas y con todo detalles; además de llamar la atención de manera ostentosa.Es al revés: el verdadero trabajo está en condensar y decir lo mismo de la forma más sencilla posible, con sutilidad, como un detonante que dispara en el lector todo tipo de detalles y especulaciones, pero que no recibe explícitamente. Esto no lo aplicamos siempre, claro, no se trata de convertir la literatura en un telegrama. Si describimos, lo podemos hacer con extensión y riqueza léxica; pero el matiz es otro, el matiz es lo que permite “meterse” al lector dentro de la narración y que el lector se olvide de la presencia de un narrador que se lo está contando. Si mostramos, el lector es el que se hará las preguntas, el que se intrigará y además sentirá la satisfacción de lograrlo por sí mismo. Si le explicamos, si le escribimos de manera textual las preguntas que él debería hacerse, pierde ese interés por el descubrimiento, se siente “fuera” del escrito e incluso le molesta la “evidencia” de un narrador que se lo da todo hecho."