Concurso de Carteles para Fiestas Calatravas

Como sé que hay muchos artistas gráficos por estos mundos virtuales (tenemos el ejemplo de las portadas del libro solidario), os dejo una información sobre un concurso de carteles en mi localidad, Alcaudete. ¿Quién se anima? El año pasado no hubo mucho donde elegir, a ver si conseguimos que en esta edición aumente el número de participantes.

BASES PARA EL CONCURSO DE CARTEL ANUNCIADOR
DE LAS IV FIESTAS CALATRAVAS/ 2009.
ALCAUDETE. JAÉN.
PARTICIPANTES
Podrán participar en el concurso cuantas personas, mayores de edad, estén interesadas en el mismo, individualmente o en equipo.

TEMA, CARACTERÍSTICAS TÉCNICAS, ROTULACIÓN Y LEMA
A.- Tema: El asunto del cartel serán las IV Fiestas Calatravas/ 2009. Los trabajos han de ser originales e inéditos, no habiendo sido presentados en otros concursos y que no supongan en todo o en parte, copia o plagio de obras publicadas propias o de otros artistas. Los autores serán responsables, ante el Ayuntamiento y frente a terceros, del cumplimiento de lo establecido en estas bases.B.- Características técnicas: Serán de concepción y técnicas libres, siempre que sea posible su reproducción. Los carteles se presentarán montados sobre cartón pluma de 1 cm. de espesor, como mínimo, sin cristal protector ni marco. Su formato será vertical y tamaño 50 cm. x 70 cm. Los autores que opten por realizar sus obras mediante sistemas informáticos, deberán aportar una reproducción a color con las medidas y demás características anteriormente indicadas, así como el correspondiente soporte magnético con todos los ficheros necesarios para la obtención de fotolitos, una ficha técnica de los procedimientos empleados, incluyendo las fuentes utilizadas y, si fuera el caso, los originales de las imágenes digitalizadas en su formato tiff u otros.C.- Rotulación: Los carteles contendrán la siguiente leyenda: IV Fiestas Calatravas. 10, 11 y 12 de Julio de 2009. Alcaudete. Jaén.En todos los carteles constará:
1.- En la parte superior las marcas: “Andalucía”, “Jaén, paraíso interior”, “Ruta de los Castillos y Batallas” y “Alcaudete, camino de historia”.
2.-La Cruz de Calatrava.
3.- En la parte inferior tendrá que quedar libre un rectángulo de 8x70 cm. para insertar los escudos y logotipos que correspondan. No se admitirán los trabajos que contengan erratas en su rotulación.D.- Lema: En la parte trasera de los trabajos figurará un lema que servirá para preservar la identidad del autor hasta el fallo del Jurado.

CUANTIA DEL PREMIO El presente concurso estará dotado con 700 € al cartel ganador. Los importes de los premios incluyen los impuestos a que hubiera lugar, procediéndose a la correspondiente retención del I.R.P.F. en el caso de personas sujetas a retención.

PLAZO Y LUGAR DE PRESENTACIÓN
El plazo para la presentación de los trabajos comienza el 18 de febrero de 2009 y finalizará el día 17 de abril de 2009 a las 14’00 horas. Los trabajos se presentarán, o enviarán debidamente embalados, al Registro del Ayuntamiento de Alcaudete (Jaén). Concejalía de Turismo.(IV Fiestas Calatravas 2009). Plaza 28 de Febrero, nº 1. C.P. 23660, en días hábiles (excepto sábados) de 9’00 a 14’00 horas, donde se expedirá, en su caso, recibo acreditativo de su presentación.

Puedes obtener las bases completas en la página del Ayuntamiento de Alcaudete (http://www.alcaudete.es/)

Para cualquier duda o aclaración, dirigirse a:
la Concejalía de Turismo por e-mail: turismo@alcaudete.es
o por teléfono al 953-560-951.

Gracias, por estar ahí...

Quiero dar las gracias a toda la gente que se ha pasado a felicitarme por mi novela, y a todos aquellos que visitan mi blog, con mayor o menor frecuencia. Cuando inicié esta aventura cibernética en agosto del 2008 no podía ni imaginar que en menos de un año alcanzaría las 10.000 visitas. También quiero dar las gracias a mi familia, a mi esposo, a mis hijos, que me consienten que les robe un poco de tiempo para mantener vivo el blog.

Un escritor escribe con la ilusión de llegar a mucha gente, desea ser leído. No creo que un verdadero escritor piense en las ganancias, en el dinero, en la fama, aunque sea esto lo que nos venden continuamente. Hace tiempo lancé una pregunta desde aquí, ¿por qué escribes? Muchos amigos blogeros se aventuraron a contestar, salieron a relucir diferentes motivos, pero me gustaría destacar que muchos de vosotros apuntábais que era una necesidad, que una vez que empiezas no puedes dejar de hacerlo.

Yo llevo tres años escribiendo, o más bien, mostrando lo que escribo. No es fácil dar ese paso, dejar que cualquiera pueda leer lo que ha salido de tu cabeza, de tu alma, de ti. Si os soy sincera, aún siento cierto pudor a mostrar mis relatos, incluso al escribirlos. Supongo que el aprendizaje me permitirá alejar esos miedos y que algún día podré escribir sin ningún tipo de limitaciones.

La asesina de ojos bondadosos fue un reto, un paso en el camino, ahora saboreo los frutos de ese trabajo, al verla convertida en algo tangible, un libro, mi libro que ya no es mío, pertenece a los lectores que se aventuren a leerlo. La magia de la lectura está en que cada persona hace suya la historia, interpreta, imagina, siente en función de su experiencia vital propia. Cada lector le pondrá una cara distinta a Raquel o a mi querida Severina, cada uno las juzgará con mayor o menor severidad, las querrá más o menos, se sentirá muy identificado o no podrá entenderlas del todo.

La publicación de mi novela me anima a seguir trabajando, esforzándome, aprendiendo, leyendo, corrigiendo,... No creo que haya una fórmula mágica para ser escritor, hay que tener ese veneno en la sangre, esas ansias por escribir, esa necesidad; pero sin el esfuerzo diario todo eso se queda en nada.

Vaya, quién soy yo para dar consejos, una escritora novata (a la que aún le suena raro que alguien la llame escritora), que no sabe nada de nada y va por ahí de "enterailla". Lo dicho, gracias.

¡Lo tengo!

Se acabó el suplicio, por fin esta tarde he podido ver mi libro y tengo que reconocer que no me ha decepcionado, está muy bien terminado. Es emocionante tenerlo entre las manos, pasar sus hojas, leer un fragmento al azar... Se ve tan diferente a cuando las palabras se desplegaban en simples folios. Ahora ha cobrado vida, tiene personalidad propia, en cierta forma, ha dejado de pertenecerme. En estas horas he recordado el día que nació mi hija, ya sé que no es lo mismo, pero tiene ciertas similitudes, cuando vi la cara de mi niña sentí miedo, la vi tan frágil, tan indefensa y yo tan cansada que apenas tenía fuerzas para sujetarla, le pedí a la enfermera que la cogiera, no fuera a caerse de entre mis brazos.

Ahora me siento así, un poco confusa, llena de alegría y de miedo al mismo tiempo, me queda saber la reacción que tendrá la gente al leerlo, pero prefiero no pensar en eso. Por lo pronto me centraré en preparar la presentación, a ver si consigo controlar mis nervios.

Este fin de semana no estaré por aquí, me perderé el sábado literario, pero prometo leer todos los relatos el lunes.

Un prólogo muy especial, gracias Ramón

(Foto de la entrega de premios Canal Literatura 2008, con Dorotea, compañera y ganadora)

Como todos sabeis ando un poco alterada con la publicación de mi novela. Y es que no puedo dejar de hablar de ella, de pensar en ese libro, que ¡mañana! si todo va según lo previsto, tendré en mis manos.

Hoy hablé con la funcionaria de Diputación, me ha confirmado que está el prólogo, eso me quita un peso de encima y, aunque me muero de ganas por ver como ha quedado, al menos esta noche dormiré tranquila a ese respecto. Para mí es importante que aparezca, que esté ahí, que forme parte de mi libro. Es mi forma de agradecer a Ramón el tiempo que le dedicó a esta novela, la verdad es que nos lo curramos bien, ¿eh profe?

Quiero compartirlo con todos vosotros, espero que os guste.

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Felisa, la escritora de ojos bondadosos

Escribir una primera novela es siempre una aventura ilusionante, que exige a quien la emprende modificar su concepto de la escritura para ampliar su visión de la historia que narra y la de sus personajes. Es un ejercicio de constancia, de paciencia, de superación; de mirar un poco más lejos de lo acostumbrado en caminos mucho más cortos, que son los caminos del cuento.
Felisa Moreno Ortega es una buena relatista; tan buena, que ha sentido el impulso de ir un poco más allá como escritora y dar a unos personajes la dimensión necesaria para que se embarquen con ella en una historia de mayores dimensiones. Y así nace Severina, esta “asesina de ojos bondadosos” cuyo título ya nos invita a descubrir el misterio que intuimos se esconde en su mirada.
Yo siempre digo que si nos sentimos a gusto escribiendo, si lo pasamos bien creando y desarrollando una historia, eso le llegará al lector; que lo pasará bien en igual medida. Pero pasarlo bien al escribir no quita que se haya de trabajar, muchas veces duro, con mucho empeño, y no detenerse hasta resolver todos los problemas y las dificultades. Eso mismo es lo que hace también la protagonista de esta historia, empieza una búsqueda y no se detiene, en un viaje (similar al iniciático de Felisa como escritora), que la llevará por las tierras del Jaén de su infancia para conocer más, para desvelar misterios, y de paso encontrarse a sí misma, y superarse...
Severina, la asesina de ojos bondadosos es una obra que reúne los ingredientes de una buena novela; con una trama que nos intriga, que nos empuja desde el comienzo a querer saber más y que nos emociona. Tan difícil como es escribir una novela y tan fácil como abrir ahora sus páginas y dejarse llevar...
Todo, novela y vida, son descubrimientos; Felisa también lo es: escritora que con esta novela inicia una andadura en la narrativa que auguro prometedora.

Ramón Alcaraz García
www.tallerliterario.net

Noticias frescas, "Asesina" calentita

Ya sé que soy una pesada, que no paro de hablar de mi Asesina. Es que no puedo evitarlo, hoy me he enterado de que mi novela está ya impresa, recién salida del horno. La diputada de cultura de la Diputación de Jaén, ha llamado al alcalde de mi localidad para fijar la fecha de la presentación del libro. No se hará hasta después de Semana Santa, ya no quedan días libres para más actos. No me importa, llevo tanto tiempo esperando que unas cuantas semanas más se pasarán volando, estoy segura.

Ahora lo que me gustaría es tener el libro entre mis manos, olerlo, tocarlo, manosearlo... Mañana llamaré a Diputación a ver si hay posibilidad de que me adelanten algunos ejemplares. Hasta que vea que está completito no me voy a quedar tranquila, sobre todo me preocupa que hayan incorporado el prólogo que Ramón Alcaraz, mi profe, tuvo el detalle de escribir para mí.

Pues eso, que estoy muy contenta, aún no acabo de creermelo, La asesina de ojos bondadosos, por fin cobra vida propia.

Un lugar para relajarse...Cuevas del Campo

En el pantano del Negratín, en Cuevas del Campo (Granada), está la primera playa nudista de interior de España. Sin duda, un lugar para relajarse y disfrutar de la naturaleza, si no tienes problema para desnudarte en público, claro está. En caso contrario, puedes optar por acudir a la playa “normal”, un poco más abruta, eso sí; pero rodeada de la misma belleza y tranquilidad.

Me considero cueveña de adopción, mi segunda casa. A pesar de los años transcurridos, nunca podré olvidar la primera vez que mis ojos se posaron sobre esas tierras, desnudas y erosionadas, que se reflejaban coquetas en el espejo del pantano. Tuve la sensación de que estar aterrizando en otro planeta, un mundo perdido, aún por explorar.

Os dejo el enlace al blog de Antonio V. Martínez Cruz: Cuevas del Campo, mucho por descubrir, para el que quiera conocer algo más. (http://cuevasdelcampomuchopordescubrir.blogspot.com/)

Sólo necesito palabras

Sólo necesito las palabras
que tú me niegas,
para arrancar
de cuajo mi tristeza,
sólo.

Sólo busco el aliento

de tu voz sobre mi nuca,
el suspiro de tus labios
rozándome el cuello,
sólo

Sólo quiero recuperar
los momentos dichosos,
las risas, las caricias,
los besos,
sólo

Sólo espero el brillo
de tus ojos miel
reflejado en los míos
y en mi sonrisa
sólo.

Sólo ansío decirte
lo mucho que
te quiero,
Sólo.

Sábados Literarios. Buenas noticias

El grifo del cuarto de baño ha dejado de gotear. Tras muchas noches de insomnio y varias llamadas fallidas al fontanero, el susodicho ha decido voluntariamente acabar con el martirio al que nos estaba sometiendo. En agradecimiento, lo limpié a fondo hasta dejarlo brillante. Un cazatalentos de grifería le ha ofrecido un contrato para hacer un anuncio de Don Límpido.

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Por primera vez, en muchos años, no se me han pegado las lentejas. En las declaraciones vertidas por las pequeñas y redondas protagonistas, se aprecia la alegría por llegar al final de la cocción sin un solo rasguño ni quemadura. Mi familia, ha llorado de emoción al comprobar que el sabor del guiso no tenía reminiscencias a churrasco de legumbres. El chorizo no ha querido hacer declaraciones, pero le chorreaba la pringue de la emoción.
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Fuentes oficiosas han filtrado la noticia de que este año la primavera no provocará alergias. Según ha sabido esta redacción, las flores y el viento han llegado a un acuerdo preeliminar según el cual, el polen será arrastrado por la corriente hasta las capas altas de la atmósfera, evitando así, las toses, el lagrimeo, el ahogo y el sarpullido propios de estas fechas. Las flores se muestran satisfechas por el acuerdo logrado, ya estaban hartas de que el problema de las alergias empañara su belleza. Los alérgicos siguen llorando, pero ahora de felicidad.

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Para leer más buenas noticias visita el blog de SeaSirens (http://sirens-sea.blogspot.com/)

Otra vez en el quirófano

Algo no fue bien en la operación de Laura, así que hoy ha vuelto a pasar por el quirófano. Esta entrada va dedicada a ella, por si mañana se puede acercar hasta el cole del hospital y verla.

En uno de los comentarios, que tan amablemente habeís ido dejando para Laura, alguien apuntaba que quizás mi sobrina mereciera ser la protagonista de un cuento. Me planteo que historia iría bien con ella, la heroína sería una auténtica luchadora, siempre con la sonrisa en los labios, dispuesta a dar su cariño de forma incondicional. El cuento debería estar lleno de magia y de aventuras, no sé, iré pensando, a ver si se me ocurre algo.

Hoy hablé con ella por teléfono antes de entrar en el quirófano, lo primero que me dijo es que tenía mucha, pero que mucha hambre. La noté un poco nerviosa, su padre me contó que había dormido mal. La operación ha ido según lo previsto, ahora sólo falta esperar que esta vez no haya ningún fallo.


¡Ánimo Laura!, sabes que todos te queremos mucho. Nos vemos, preciosa, un beso.

Preguntas espinosas...sobre ruedas

Creo que ya comenté en otra ocasión que, en cuanto mi hija se sube a un coche, se le desata la vena reflexiva, aparte de la lengua, que más que desatada parece desbocada. Ayer fuimos los tres a Jaén, de compras. Juanma se durmió pronto, circunstancia que Irene aprovechó para tenerme en exclusiva. Ante mis quejas reiteradas por su torrente de palabras, se disculpó diciéndome que sus amigas no la dejan hablar en el cole. No quiero ni imaginar como será una conversación entre tres cotorras como mi hija (espero que me perdone la expresión si lee esto).

En fin, la conversación se inició con un cortijo. Me explico. Cerca de la carretera hay un cortijo con una torre redonda, probablemente una antigua atalaya, pues Alcaudete fue durante mucho tiempo, frontera entre moros y cristianos. Así se lo comenté a mi hija, nunca lo hubiera hecho, porque a partir de aquí se inició una serie de preguntas que se iban encadenado hasta llegar aquí,
- Pues mami, yo vi por la tele que un moro quería meter droga en España.
- ¿Si? – contesto yo, aparentando interés.
- Sí, mami- y sin tomar aliento continuó- ¿qué es la droga?


Me quedé parada, a ver, como le explicas a una niña de siete años que la droga es una sustancia nociva, muy adictiva que suele acarrear graves problemas a la juventud, principalmente. De todas formas lo intenté.


- La droga es algo que, cuando la pruebas, te parece muy buena, estupenda, te hace sentir muy bien. Pero eso es sólo al principio, cada vez quieres más, no puedes vivir sin ella, al final acabas enfermo y sin dinero.


A partir de aquí iniciamos una conversación sobre drogas, que llevó a mi hija decir.
- Mañana mismo hablo con Maria José (su amiga del alma) y le cuento todo lo que me has explicado, no vaya a probar las drogas esas, que seguro que ella no sabe lo que son.
De toda la charla sobre ruedas, me quedo con una parte que me conmovió. En un momento, tratando de poner un ejemplo de lo que es una adicción, le dije a mi hija que se imaginara lo que sería estar viendo dibujos animados día y noche. Al final una cosa que era buena y divertida, acabaría convirtiéndose en un problema para la vista, para su salud. Ella me respondió así.
- Pero mami, papi y tú no nos dejaríais estar tanto rato frente a la tele.
- Sí, pero cuando tú tengas edad de probar las drogas, nosotros no estaremos contigo.
- ¿No? ¿Por qué, mami?

Aquí fue donde me quedé desarmada, en su cabecita de siete años no cabe la posibilidad de que un día su madre no estará a su lado para guiarla en cada paso. Sentí la angustia anticipada a perderla, el miedo a cortar ese cordón umbilical invisible que nos sigue uniendo. La vida es así.

En fin, creo que esta vez supe salir airosa a su interrogatorio, en otro post contaré como me fue el día que me preguntó que era la regla o cuando descubrió todo lo referente a su nacimiento, que no tiene desperdicio.

(Esta foto me encanta, entonces sólo tenía dos años)

Jaboncillos de Portugal

¿Quién no se ha llevado alguna vez las pastillas de jabón de los hoteles? Es una forma de tratar de retener esos momentos, por lo general agradables, que pasamos en otros lugares, alejados de la rutina diaria. Cuando las coges justificas tu acción pensando en las múltiples utilidades que le darás a esos pequeños rectángulos envueltos en papel o plástico. Después acaban olvidadas en cualquier cajón o bolsa, esperando que llegue el día en que volverán a ver la luz.

Esa luz puede venir de la mano inocente de un niño, que descubre esa bolsa perdida en el armario del cuarto de baño. Que coge del brazo a su madre y la lleva hasta allí para mostrarle lo que ha descubierto.

- Mira mami, mira lo que he encontrado, es de Portugal.

- A ver- digo yo, con tono impaciente que tengo la comida puesta- Vaya, son pastillas de jabón.

- ¿Puedo cogerlas?-pregunta con ansiedad.

- Claro hijo, luego puedes lavarte con ellas.

Si lo hubiera sabido antes. Desde que Juanma encontró los jaboncillos del hotel se lava las manos más de seis veces al día. Nunca vi sus manitas tan limpias, hasta ha conseguido sacar de sus uñas la huella negra de la plastilina. Supongo que mientras se lava, se deleita con los buenos momentos vividos el verano pasado.

Y yo comprando jabón líquido con dosificador para que les resultara más cómodo. Rebuscaré por los cajones el recuerdo de otros hoteles, de otras ciudades, a ver si consigo mantener vivo su interés por la higiene.

Noguerones, mi pueblo

Conforme el tren devoraba los kilómetros, alejándola del influjo de Pedro, se sentía libre, como cuando era una niña y corría por las camadas de los olivos, desatendiendo la llamada de su madre, siempre tan protectora. Y oía las risas de su abuelo, que la animaba a seguir corriendo, sus pequeños pies machacaban las aceitunas caídas, dejando un reguero de sangre marchita en los terrones, que enfurecía aún más a su progenitora. Hasta que se detenía delante de la criba, un artilugio similar a un columpio donde se separaba el fruto de las ramas caídas al desprenderlo del árbol, con aquellas varas de almendro que los aceituneros manejaban con destreza, golpeando con estudiada saña a los sufridos árboles. Admiraba la fuerza de su padre, que levantaba la espuerta hasta la altura de la criba, por encima de su pecho, para luego dejar caer las aceitunas que bajaban alborozadas como niños díscolos. Abajo las esperaba la abuela, con sus dedos ágiles, que retiraba presta los tallos que escapaban al cribado, Raquel contemplaba esas manos curtidas, acostumbradas al duro trabajo del campo, morenas y pequeñas, que también sabían acariciar y transmitir calma.

Los días eran largos y pesados incluso para ella, demasiado pequeña para colaborar; pero al final de la tarde, cuando se recogían los aperos y miraban hacia atrás para ver los sacos llenos, que reposaban como animales cansados en mitad del olivar, sentían la satisfacción del trabajo bien hecho, la seguridad de que su esfuerzo no sería en vano, que aprovisionarían de aceite las despensas y de dinero las arcas de la familia, y asegurarían el sustento de la misma. Entonces las dudas no asaltaban su ánimo ni lloraba a escondidas tratando de buscar el motivo de tanta tristeza, las cosas eran más sencillas...

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Fragmento de mi novela "La asesina de ojos bondadosos"

Sábado Literario. Anuncios

De nuevo acudo a la cita con el sábado literario, la propuesta de esta semana nos lleva a escribir un anuncio para insertar en prensa. Pensando en la entrada anterior de mi blog se me ocurrió esto. Si quereis disfrutar de más propuestas, en la página de Mercedes están todas:

http://mercedesmartinalfaya.blogspot.com/

Se busca

Editor joven, guapo, alto, moreno y con ojazos; dispuesto a publicar la obra inédita de escritores noveles, valorando sus obras por la calidad y no por el nombre de quien las escribe.

Se ofrece

Escritora en ciernes, cuarentañera, soñadora de palabras y bloguera empedernida. Amplio manejo de metáforas y sinestesias. Aún en proceso de aprendizaje del hipérbaton y el retruécano. Trabajadora de la prosa y aficionada a la poesía, se mueve con soltura por el relato y ya ha hecho varias incursiones en la novela.

Abstenerse

Empresas de autoedición que pretendan ganar dinero con los sueños de los escritores.

Nota: Las condiciones físicas no son imprescindibles, pero ya que estamos soñando…

Premios al blog y una pequeña decepción

Quiero agradecer a Sea Sirens el Premio al esfuerzo Personal que me ha regalado y a Jorge Martín, el de Este blog es una Joya, no creo merecer tantos premios. También quiero disculparme por no seguir las instrucciones, pasarlo a otros blogs, ya sabeis. Esto lleva mucho tiempo, esa cosa volátil y casi inexistente en mi vida. Como creo que cualquiera de los que me visitais sois merecedores de estos premios, los pongo a vuestra disposición.

Cambiando de tema, hoy me he enterado que ya se saben los finalistas de los premios SM. Yo tenía presentada una novela juvenil al Gran Angular, que no está seleccionada claro. Esto es lo habitual, lo normal es que cuando mandes algo a un concurso nunca te llamen y acabes enterándote de que se ha resuelto y que tú no estabas entre los ganadores. Siempre os cuento los premios o publicaciones conseguidos, hoy quería compartir mis decepciones.

En un premio de esta entidad hay mucha competencia, se presentan escritores consagrados y yo sólo soy una aprendiz. Ahora toca enviarla a certámenes menores, editoriales, agentes... Y si al final no logro publicarla, tampoco pasa nada, para mí ya es un gran éxito haberla terminado.

A seguir escribiendo, que andando se hace el camino, si asomo menos por aquí, es que aparecieron las musas.

Gracias, ¿un poco de tarta?

Quiero dar las gracias a todos los que os habeis pasado por mi blog para felicitarme en este día tan especial para mí, gracias Maribel, Mercedes, XoseAntón, Tag, Ardilla Roja, Celia, Paco, Tito Carlos, Carmen, Proyecto de Escritora, Milagros, Pichiri y Teresa. Cada uno de vuestros comentarios me ha llenado de alegría, como las llamadas o los mensajes de la familia y amigos. Sois mi otro familia, la virtual, aunque a Mercedes la conozco en persona, del resto sólo tengo sus palabras, ¡qué mas quiero!

Hoy ha sido un buen día. Mi jefe me llamó para decirme que podía recuperar mi horario habitual. Esto me supone un respiro, andaba un poco agobiada, ya sabeis por mis post anteriores. Al final el diálogo ha dado sus frutos y se ha aplicado la Ley de Igualdad y el Estatuto de los Trabajadores, las leyes están para cumplirlas y la conciliación de la vida familiar y laboral es una de las principales preocupaciones que tenemos muchas mujeres y hombres. ¿Se me nota mucho la vena sindicalista?

La tarde la he pasado con mis hijos en el parque, vengo agotada de jugar a la pelota, serán los años, ya se va notando que soy una cuarentona.

Ayer tampoco estuvo mal, me llamaron de un certamen para decirme que había quedado finalista y que publicarán mi relato. Ya os contaré más detalles.

En fin, un día tranquilo y agradable, lo cierto es que no he notado ningún cambio, me siento igual que cuando tenía treinta y nueve. ¿Un trozo de tarta?

11-M A contraluz

Antes de que el once de marzo fuera el 11-M, sólo tenía un especial significado para mí, y supongo para el resto de personas que cumplen años en ese día. Después se convirtió en una fecha trágica, que nos recuerda hasta donde puede llegar la barbarie del terrorismo.

A pesar de estas grandes tragedias, quizás para olvidarlas, vivimos sumergidos en nuestras propias miserias, en nuestros insignificantes problemas cotidianos. No es fácil pasar la hoja del calendario, sobre todo cuando se avecina un cambio de década. Dejas de ser una treintañera para convertirte en una cuarentona, en sólo un día. Hace tiempo leí en una revista que había una propuesta para cambiar el término cuarentona por cuarentañera. Me pareció un poco ridículo, vale que nos ayudemos de cremas y cirugías para quitarnos años de encima, pero dejemos en paz a las palabras. Tras todo esto se esconde nuestro miedo a envejecer, de pasar a formar parte de la tercera edad, ese eufemismo tan usado para evitar pronunciar las palabras malditas: viejo, vejez.

En el ecuador de mi vida me siento bien, con ganas de hacer cosas, de ver a mis hijos crecer, de disfrutar con mi pareja, de escribir, de vivir. No me preocupan las arrugas, ni la celulitis, no me gano la vida como modelo de pasarela. Lo único que me inquieta es no poder disponer de tiempo para hacer todo lo que me gustaría, la vida es a veces tan inconsistente, tan voluble, tan casquivana… Cuántas personas vieron frustrados sus sueños el 11-M, no sólo las que perdieron la vida, muchas quedaran marcadas física y sicológicamente. Nada volvió a ser igual para ellas.

El otro día encontré un poema que escribí la madrugada del diez al once de marzo de 2008, justo hace un año. Aquella noche estaba en urgencias, con mi madre. El tiempo pasaba lento en la sala de observación y yo agradecí tener a mano mi libreta, una pequeña que siempre llevo en el bolso. Lo transcribo tal cual, no es gran cosa, pero refleja bien lo que sentía esa noche.

Cumpleaños

Son las doce,
cae la hoja simbólica del calendario.
nace una arruga más en mi piel,
y yo soy otra.

Vivo un año más y me propongo
no hacerme propósitos.
¿Para qué? si nunca los cumplo.
Inconstante, veleta,
navego sin rumbo hacia mi vida.

Aún no soy yo, soy la otra,
la que me busca en los espejos
y me devora con sus ansias de vivir.
Aún no soy yo,
me busco incesante, sufro, padezco
y no me hallo.

Algún día seré yo y entonces,
no tendré miedo a perderme de nuevo.

Premios a mi blog

Hoy acabo de recibir de dos personas diferentes el premio Palabras como Rosas, y quiero agradecerles la atención que han tenido conmigo. Una ha sido Ardilla Roja, una amiga que tiene un blog precioso, acogedor y cálido como un árbol. La otra es Luz, una compañera del Desván de la Memoria, a la que espero ir descubriendo en su nuevo blog.

Quiero aprovechar este post para disculparme con todos los amigos y amigas blogueras que en estas últimas semanas me han concedido algún premio. Aunque se lo he agradecido en su blog, no lo he reflejado en el mío, ni lo he repartido entre otros blogs. Lo siento. Los primeros me llegaron en un momento en que apenas tenía tiempo, después no me pareció correcto poner unos sí y otros no. Más tarde decidí repasar mi blog e ir recopilándolos todos, pero pronto comprendí que era una labor laboriosa y que necesitaba de un tiempo que no dispongo. Lo siento.


Perdonad también por esta explicación que nadie me ha pedido, a mí me apetecía darla, me siento un poco mal por no haber atendido todos los premios como se merecían. Siempre es un detalle que alguien se acuerde de ti. Gracias.


Ahora quiero entregar estas Palabras como Rosas a siete blogs, espero que no las tengan repes:

La sonrisa de Hiperión:

http://lasonrisadehiperion.blogspot.com/

Fonsilleda: http://fondevila.blogspot.com/

Relatos desde mi estudio:

http://paco-cuentameunrelato.blogspot.com/

En el país de la incertidumbre:

http://rodriguezdesousa.blogspot.com/

Ocurrió en febrero: http://ocurrienfebrero.blogspot.com/

Cuentos y más: http://cuentosestela.blogspot.com/

Café con letras: http://cafeconletras-bluesnight.blogspot.com/

Día Internacional de la Mujer

Supongo que si alguien se molesta en dedicarnos un día, su razón tendrá. No creo que con esto se solucione la discriminación que las mujeres venimos sufriendo desde hace siglos, pero no está mal que se de un toque de atención, que se reflexione sobre la situación de la mujer en el mundo que nos ha tocado vivir.

En pocos años se han producido cambios muy profundos en nuestra sociedad. Sólo tenemos que pensar en nuestras progenitoras, educadas para ser madres y esposas, para tomar conciencia del punto de partida. Este año he leído un par de libros ambientados en los años del franquismo, tras la guerra civil, la mujer perdió todos los derechos adquiridos hasta entonces, pasó a ser una persona dependiente, primero del padre, luego del marido. Sus funciones, para lo que se la educaba, eran atender la casa, cuidar del marido y de los hijos. Esos valores son los que se nos han transmitido, están ahí, formando un poso que determina todas nuestras decisiones. ¿Por qué las mujeres apenas ocupamos cargos de poder? ¿Acaso no estamos cualificadas? Un sentimiento de culpabilidad nos invade cuando a causa de nuestro trabajo o aficciones creemos que descuidamos a nuestra familia.

Muchas mujeres y muchos hombres, no olvidemos a éstos, han luchado por lograr el cambio; por que la igualdad sea efectiva y real. Es cierto que aún queda mucho camino por recorrer, que no basta con promulgar unas leyes, es necesario concienciar a la sociedad y sobre todo a los jóvenes, de que la mujer ante todo y sobre todo es persona y como tal, tiene los mismos deberes y derechos que cualquier hombre, ni uno más ni uno menos.

Los que seguís mi blog sabeis que días atrás me he mostrado indignada por algo ocurrido en mi trabajo, es un ejemplo de como las leyes se quedan en agua de borrajo si falta la sensibilidad en las personas que tienen que aplicarlas.

Aún está en la conciencia colectiva que los hijos son problema de la mujer. Aún, como me pasó a mí en mi primera entrevista de trabajo, se sigue preguntando si tienes hijos, si estás casada, si tienes novio... Así nos encontramos ahora con el problema de la baja natalidad de las españolas, ¿quién se atreve a tener un hijo sin disponer de un empleo estable?

Por otra parte, se nos juzga por nuestro aspecto, tenemos la obligación de ser perfectas, discretas, simpáticas, amables. Que se lo digan a nuestras ministras, tanto éstas como las de anteriores gobiernos, criticadas por su forma de vestir, como si eso fuera más importante que la labor que desarrollan. He leído por ahí un manifiesto que suscribo totalmente: "Júzgame por mi trabajo, no por mi aspecto".

Quizás por eso no sea malo que exista este día, como recordatorio de la labor que aún nos queda por realizar, no para recriminar lo que hemos sido hasta ahora, sino para trabajar juntos por una sociedad más igualitaria.

Sábados Literarios. Me acuerdo...

Me acuerdo del día que nací, fue en casa de mi tía Cándida. Por aquel entonces mis padres aún vivían en el cortijo. Cuando se acercó la hora del parto mi madre se mudó al pueblo, para evitar algo que sucedió una vez y que nadie quiso contarme. Recuerdo que aquel día llovía a cántaros, qué es la expresión que utilizábamos entonces para decir que estaba diluviando. Los cántaros eran vasijas de barro de cuello fino y barriga preñada. Cuando se iba el agua en el ardiente verano, bajábamos hasta la fuente de la Minica a llenarlos de un líquido que sabía a tierra fresca y dejaba la boca blanda.

Llovía tanto el día que nací que las calles parecían ríos y el médico no quería salir para asistir al parto. Mi tío Rafael lo cargó sobre su espalda, al médico digo, y lo llevó hasta la casa donde mi madre esperaba envuelta en dolores y esperanza.

Perdón, no soy fiel a la verdad, no puedo acordarme de mi nacimiento, sólo recuerdo lo que me contaron. Lo creí a pies juntillas, sobre todo, porque en mi niñez siempre llovía a cántaros el día de mi cumpleaños.

¡Bien hecho, Anita! o un peligro más en la carretera

Valga esta entrada para felicitar a mi sobrina Ana. Le ha costado un poquito, pero al final ha conseguido su carnet de conducir. Ahora el problema es nuestro, un peligro más acecha en la carretera.

Mi Anita asoma por el blog de vez en cuando, con un tono desenfadado de mensaje de texto. Yo le regaño, le digo que eso no son formas para una futura maestra, ya está en tercero de Magisterio, pero ella sonríe y me desarma con su sonrisa. Después me dice que es mi fan número uno y que le mande todo lo que escriba, ya no me quedan argumentos para seguir regañándole. Esta niña es así, se hace querer.

Acabo de enviarle un mensaje al móvil preguntándole si quería aparecer en mi blog, esta es la respuesta textual: Siiiiiiiiiiiiiiii si kiero si me encanta tu blog me meto todos los días! Sí, que guay! Tkm tkm

¡Y yo preocupada por si le daba vergüenza! Así da gusto, ni siquiera tengo que pagar derechos de imagen. Espero que le guste la foto que he elegido, no he encontrado otra mejor en este ordenador. Es casi tan guapa por fuera como por dentro, sobre todo cuando sonríe.

Yo también Tkm, mucho, mucho. Un besazo, sobri.

El monje benedictino

Todo empezó cuando, a petición suya, fuimos a ver aquella película de cine independiente. Hasta entonces nuestras opiniones habían convergido, no solíamos discutir por nada, nuestro noviazgo transcurría con absoluta normalidad, casi todos los días nos encontrábamos en el estudio que ella compartía con una compañera de universidad, aprovechábamos las continuas salidas de la chica para hundirnos el destartalado sofá, mientras veíamos viejas películas en blanco y negro, una afición que nos gustaba compartir entre besos, caricias y palomitas.

Pero aquel día salí del cine con un extraño presentimiento, la noté huraña, reconozco que estuve todo el rato mofándome de los protagonistas, del guión, hasta critiqué la música, demasiado pretenciosa a mi parecer. Ella no hizo ningún comentario, se limitó a lanzarme miradas hoscas y amenazadoras. Yo la conocía lo suficiente como para saber que se avecinaba tormenta, pero no entendía muy bien por qué. Claro que las mujeres son tan imprevisibles que podía tratarse de cualquier cosa, quizás había olvidado alguno de los numerosos aniversarios que a ella tanto le gustaba celebrar. El día que nos conocimos, cuando nos dimos el primer beso, cuando me presentó a sus padres, cuando….. Yo tenía apuntadas todas las fechas en mi agenda, pero en aquel momento no la llevaba conmigo. Empezaba a ponerme nervioso, le propuse ir a cenar, aceptó con un monosílabo, casi sin mirarme.

Tardó semanas en revelarme lo que le pasaba, fueron días de abstinencia sexual y continuas broncas, que me llevaron a replantearme la relación y así se lo dije con toda la seriedad y gravedad que pude reunir para darle un ultimátum. Cuando me contó el motivo de su enfado estuve a punto de reírme, pero me mordí la lengua, la quería demasiado, ¡Cómo podía imaginar yo que aquel bodrio de película lo había dirigido su monitor del taller de teatro y que ella aparecía como extra, bajo una amplia túnica de monje benedictino!

El quinto hijo - Ben en el mundo (Doris Lessing)

Ayer terminé el libro "Ben en el mundo" de Doris Lessing. Esta novela es la continuación de El quinto hijo que había leído el año pasado.

El quinto hijo es una novela inquietante, que te atrapa desde el primer momento, envolviéndote en un clima de inquietud, de agobio, del que no puedes librarte ni siquiera una vez acabado el libro.

En una familia inglesa acomodada, que ya tiene cuatro niños, la mujer se queda embarazada de su quinto hijo. Desde el principio sabe que algo no va bien, el embarazo no se desarrolla con normalidad y cuando por fin nace, es mucho peor de lo que esperaba. Una criatura distinta, un ser que parece haber retrocedido millones de años en la evolución, hace que su vida se convierta en un infierno.

El quinto hijo acaba de forma brusca, en cierta forma, me decepcionó. Después de la intriga creada durante toda la narración, me supo a poco. Hace unos días descubrí que existía la continuación y me hice con ella.

En Ben en el mundo se nos muestra como transcurre la vida adulta de Ben, inmerso en un mundo de miseria y exclusión, donde, a pesar de su fuerza física es avasallado por el resto de la sociedad, que no puede entender ni su aspecto ni su forma de actuar.

Esta novela sí tiene un final cerrado, aunque abierto a la reflexión, nos incita a realizar una mirada hacia nuestro interior, a evaluar nuestra actitud ante aquellos que por alguna causa son "diferentes" y, en cierta forma, un estorbo.

En definitiva, dos libros muy recomendables, que no dejarán a nadie indiferente.

No me cuesta pedir perdón

Hoy he hecho daño a una persona a la que quiero mucho. Siento que últimamente no doy una a derechas con ella. Es alguien muy importante para mí y quiero disculparme.

Al principio, cuando desembarcó en mi vida, los celos me comieron por dentro. Por fuera disimulaba, todo lo que se puede disimular cuando tienes cuatro años. La trajo una cigüeña. Para que no dudara de este hecho, mi madre me mostraba un cuadro recordatorio de su fecha de nacimiento, donde se veía al esbelto pájaro con un bebé rollizo colgando de su pico, envuelto en pañales. A pesar de que no conseguía encontrar el parecido entre aquel niño gordezuelo y ella, tan esmirriada la pobre, acabé por creerme que todo era cierto, el mundo entero no podía estar conspirando contra mí. Mis tías, mi abuela, todas insistían en que a la pequeña la había traído la cigüeña.

Durante años confirmó su propósito inicial de llamar la atención, negándose a comer y preocupando sobremanera a mis padres, que hasta ahora no habían tenido ningún problema de alimentación con sus otros cuatro hijos. Yogures, quesitos, chocolate, plátanos y la niña que no quería comer. Yo me lo hubiera tragado todo con gusto, aunque era una niña delgada, comía como una lima. Las vitaminas que le daban a ella me hacían efecto a mí.

Cuando creció un poco, la situación mejoró, ahora disponía de alguien con quien jugar a disfrazarnos de princesas en la hora de la siesta. Justo cuando mis padres insistían en que debíamos dormir. Mis hermanos mayores se escapaban por la ventana que daba al patio para irse al río y nosotras nos divertíamos de lo lindo saltando sobre las camas, envueltas en las sábanas. ¡Qué tiempos aquellos!

De esa época tengo una anécdota, de la que ahora nos reímos mucho. Un día estaba yo peinando su rubio cabello, tenía un pelito de princesa, suave y manejable, mientras ella se comía un plátano. Sin que se diera cuenta cogí un trocito de la fruta y lo pegué al peine. Luego se lo enseñé y le aseguré que eran sus sesos. Pobrecita, cómo lloraba. ¡Qué crueles podemos llegar a ser los niños!

Hay otros recuerdos, que guardo como tesoros, pues mi memoria cada vez es más mala, como aquella vez que jugábamos a no tener cuerpo, a imaginarnos que sólo éramos cabezas rodantes. O cuando confeccionábamos nuestros naipes (mi madre nos tenía prohibidas las cartas) con los cartones del bingo, dibujando las figuras por detrás. O inventábamos delirantes fotonovelas recortando personajes famosos del Pronto o la SuperPop

Para mí, por muchos años que cumpla, siempre será mi otra niña, a pesar de la poca diferencia de edad, durante años me he sentido responsable de ella, mi muñequita manchega. Siento que hoy la he defraudado, espero que sepa perdonarme. A ella, no me cuesta trabajo pedirle perdón.

Inocencia

Desde el balcón de la casa donde entrega su cuerpo, su barrio parece otro, sólo se ven los tejados, rojos como la sangre, arañados por un sol inclemente, nada presagia la miseria que se esconde en sus calles.

Todos los días cruza el puente con la seguridad de que tendrá que regresar. Todos los días sueña con quedarse en la ciudad de los sueños. Recuerda que está desnuda, una brisa suave se pasea por sus piernas, erizando el vello ausente.

La voz ronca la saca de sus pensamientos. Él la reclama a su lado. Se mete bajo las sábanas, tratando de contener el asco. Concentrada en recitar sin palabras el poema infantil que su madre le enseñó no hace tanto. Siempre le pedía que lo declamara en voz alta cuando su padre regresaba borracho. La metía en la cama, la tapaba hasta la cabeza y cerraba la puerta del dormitorio. A veces los versos se acababan antes que los golpes, pero nunca dijo nada.

Unas manos ensucian su cuerpo de adolescente, lo recorren dejando una huella viscosa, se detienen en sus caderas imprecisas. Roban la inocencia de sus pechos, se introducen en el hueco de su vida, vaciando sus ganas de vivir. Los versos se le enredan en la conciencia.

Aún no ha cumplido quince años y hace dos que cruza ese puente cada día. Con andares de vieja regresa a su barrio, el hedor a basura la recibe, un perro colea a su lado, la acompaña hasta el portal y la mira con ojos brillantes. Es un cachorro que mendiga su pan. Mueve la cola, ansioso. Ella rebusca en el bolso, aún está allí el donut que cogió por la mañana. Se lo lanza y el perro corre alegre a buscarlo. Se queda un rato mirando como lo devora. Después se adentra en el infierno.